Esto se llama bestialismo. Osvaldo Lamborghini.

A este perro yo me lo comería,
pensé, el día que lo vi en la veterinaria,
y lo compré sin vacilaciones.
Parecía un chico
ahí con sus flancos
y mostrando los dientes.
El vendedor le puso un collar de cuero
tachonado
y salimos a la calle:
¿para qué negarlo?
así empezó nuestra novela.
Jerry parecía un niño
un encanto.
Escapó una tarde
la primera vez que quise someterlo a mis manejos:
(y esto se llama bestialismo).
Con los ojos anegados en llanto
-o llovía-
crucé los campos en su busca
con el collar de su huida
en la mano.
Cometí un atentado contra su honor
lo reconozco
tengo una conciencia culpable
y éstas fueron pálidas
las pálidas consecuencias
encontradas y contrarias.
No era la tierra para perseguirlo en auto
no daba el barro.
Inocente como hay pocos
me ayudó en mi cacería
un paisano de a caballo.
Jerry se había refugiado en un matorral
y gruñía
y en púas la pelambre
mostraba los dientes.
- Pero vamos, juro que no se repetirá, vamos a casa.
Me conformaré con mirarte largamente los flancos
(y esto se llama amor).

                       QUE ESTÉS BASTA
                       LA ENTREGA ES UN HORROR
                       EL HORROR A LA ENTREGA
                       EL MATRIARCADO DE LA POSESIÓN.

El hombre de campo
lo alzó a caballo.
Son las vueltas de la vida
la intemperie que no da para más
el cielo
raso que cobija nuestro talco
o harina imposible de abolir.
Serenos, rocíos
impacientes solos contra el corcho que tapa la botella
porque entonces el genio
no tiene elección.
Dobe sentido
alcohólico
que muero porque no bebo.

Pero nada de genio,
Jerry 
no seas 
nabo.






(Ya nadie me soporta,
yo menos, con mis anécdotas de paisanos,
como si las cosas fueron
en Viena, en Pringles o en el sud-este
este sud
de Necochea
-donde todos, para qué
vamos a engañarnos
son bestialmente dinamarqueses:
pero bestialmente.
¿Pero qué yo la culpa tengo?
Hay que ser de Pringles,
o en Pringles ser vaya efecto,
para comprenderlo a Lacan
bebiéndola como a quien le encanta
la "fuerza de nuestras fundaciones!
la sorpresiva
muerte en nuestras aguadas.
Hay que ser el loco
de mierda de Macías
o Mesías: ¿qué espera usted,
general Mansilla?
Hay que ser Lácan.
Hay que ser Borges.
Hay que ser
-pero bestiamente-
de Irlanda.
Aquí,
el agujero no se tapa,
"realícense", muchachos.
Hamlets, espectros,
fusilados, desaparecidos
¿muertos? exiliados,
o soretes en pala.
hay que ser un gaucho
y un guacho
y un hijo de puta también
y también un sabio
... y "cut up"
y "bad writting"
y también mierda y mareas
y espuma de cadáveres
y también cielo
¡y más cielo!
y también los caranchos









La más feliz

Soy la más feliz
la más gloriosa de las maricas
Soy puto y me conseguí
(y nos casamos ante Dios)
un marido con falo ¡con falo!
Con un falo todo
todo recubierto
de suaves plumitas blancas
Él me quiere y yo lo adoro
Él me trata dulcemente
y yo como a mi dueño
y lo amo
Ingenuidad
yo soy un poco ingenua
pero él lo es más y es gentil
y bueno como el pan
¡Con decirle!
él mismo se encarga
de lubricarme con vaselina la entrada de la cola
de esa cola que a mí me gusta 
llamar "mi concha"
Suavidad de cisne
su bella poronga mi amor
lisura de ganso, sogan (oh me salió un chiste...)
El cosquilleo de las plumitas
ese fru fru en mi vagina de encargo
es mi cielo
querido
es mi (perdón me ruborizo)
Por fin el oro y los querubes
haber llegado 
por fin al Paraíso

(¡mala! para darles envidia
cada vez que me lo hace voy y se lo cuento
a mis locas/putos amigos
"¡Anoche también me lo hizo!")

Y basta
En cuanto escribo un ratito
ya me pongo lànguida
mimosa
me acuerdo
me dan ganitas...
¡papi! ¡papi!
Ah, pero antes de terminar
les chimento
detalles
detallecitos de él
gestos
amor querido
Que...
hasta el borde me ponen
hast alas perlas esas
que por las mejillas ruedan
y lágrimas 
lágrimas las llaman

Me conmuevo
cuando no me humillan
soy delicadita
a pesar de que comprendo y todo...

¿Saben?
el chongo siempre
se hace cebar mate por su trola
él tirado en la cama
ella sentada en un banquito
pero al hombre no le gusta
nada pero nada
que la maría tome de la misma bombilla
porque bueno
Se comprende...
a nosotras nos encanta chupar la pija
y entonces...
Ellos piensan que nosotras
con la misma boca que...
Bueno...
eso siempre la ofende un poquito a una
que lo ceba con todo el cariño
un poquito y medio
y entre mohines
nos quedamos mohinas...
Tenemos que tomar mate solas
o con algún otro puto
caído de visita
o con algún pobre tarado
que no pesca que una
tira el fideo de rodillas
hasta en los ñobas...
y bueno ¡adivinen!
el mío
el de las plumas en la garcha maravillosa
¡me convida! ¡ah, no me tiene asco!
¡amor, amor, amor mío!
¡te adoro, te adoro! Vos
Sos Vos minfusión. Missin
Alepha. Y no digo Theodoro.

La bombilla de hoja, cigarra ácida, delata el lacre
aro
más el sabor de tu propia
membrilla morada, esa musa en vena.

Y lo que ya se siente en el espanto
ridículo ("por viejo") igual quererte
-no quiero hablar de amor, no es para tanto-
mañana será igual "...puedo... ¿verte?",

para hablar (mentira) de los encantos
pasados y marchitos: mala muerte,
velos, ajados velos: mala suerte,
en la "...piedad..." y lo requiere el canto.

Dejé "...algo..." mi trabajo literario
pues había llegado a un punto "...cierto..."
Cierto punto, pero es mejor dejarlo

así. Cuando, en su estilo más precario,
la verdad no predica en el desierto
alguien escucha (y uno quiere matarlo).

Me estaba volviendo              DIME          que lime 
loco poco a poco.                  SOLO          el ol lo
Rimo y yo me entiendo          CARI           y ya aquí
-"Choé-Choé. Moco."             ÑOCO          te toco








Osvaldo Lamborghini
Poemas 1969-1985
Sudamericana.