how long have you been listening to the puberty of chais?

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peter street

casi llegué a querer esta calle;

cada vez que pasaba mirando hacia arriba

para colgarle el rostro de mi padre a una ventana, me sentía

contenido en su mirada. hoy hay una obra en construcción

donde estaba el hospital, y me detengo y miro

estúpidamente el aire vacío, bucándolo.

casi rogaría que aún hubiera algún dolor

como una imperfección de la estrucutra, algo inaliviable

esperando en el encofrado, entre los pisos, en algún

cuarto secreto, obstinado. una grúa se mueve

delicadamente en el cielo, con su propio lenguaje.

olvida todo eso, me digo al pasar, que sea

una casa maravillosa que la música deambule por los pasillos,

que haya alegría fácilmente, que el terco corazón

de san valentín llegue flotando desde whitefriar street

para imponerse, para curar las heridas, para levantar a mi padre de su cama,

para dejarlo descolgarse por el ladrillo apagado, sin esfuerzo,

y salir corriendo con su vida en las manos.

líneas para álvaro de campos

soñé toda la noche con tabaco,

con un mundo lleno de humo,

gobernado por vendedores

de tabaquería. vuelvo a ti atravesando

generaciones de cigarrillos

liados, de marca, con filtro, sin filtro;

delgados y gruesos, fuertes y mentolados,

algunos de color, algunos con caras, figuras,

un mundo de futbolistasy estrellas muertas

un mundo todo labios y dedos

camino fumando hasta un oscuro café,

el humo de mi cigarrillo

termina en el humo que ondea sobre ti,

que es tu vida, inhalado y exhalado luego con un floreo

para entretener el aire, para no ir a ningún sitio.

acosado por el tabaco

recorro salones que apestan a humo...

el estudio del escritor
(por el estudio de francis bacon en la galería municipal, dublín)



estuvieron siglos preocupados
por cómo mostrar mejor tu caos.
dos días antes de inaugurar
un curador reordena papeles,
derrama tinta en el piso, come una manzana por la mitad
y la arroja a un rincón, pero aún así
el desorden alcanza un orden;
la pipa tirada, la camisa olvidada
esculpida y compuesta, con los cuadernos,
las paredes garabateadas y las postales amarillentas.
todo está ahí, al otro lado de la mirilla,
esa reconstrucción de tu mente
de la que estás absolutamente ausente.
estás en el cielo maldiciendo la estupidez de los ángeles,
arrojando tu ropa por todas partes como nubes,
rondando las avenidas fragantes
en busca de una pelea, un trago, alguien con quien hablar
o con quien dormir, y si un viento inusitado
te plantara aquí entre tus propias cosas
barrerías con todo lo que ves,
derribarías todo, romperías las postales, las camisetas,
robarías la caja y la gastarías entera en alcohol y volverías
a tu cama en las alturasy despertarías
sin acordarte de nada. quienes amamos tanto tu vida
que la hicimos un fetiche
nos quedaremos afuera, esperando atrapar
cualquier cosa que caiga: vajilla rota, una nube aplastada,
veremos tu mano en el viento y la lluvia,
escucharemos tu voz en las calles atronadoras,
te seguiremos desde el porno-shop hasta el pub
ida y vuelta. y luego caerá un árbol,
o una hoja, alguien se asomará a u na ventana,
un gato bajará por un callejón
y por fin
te entenderemos.
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