30 abril, 1985. Fin de la 2° guerra mundial.
Nada puede hacerse
sin una
juventud equivocada,
nada: ni la mínima patada
de patear la cuna
y basta del "está por verse":
ser joven es ya
cobardemente saberse
Cristo. Cristo
de la gamada
siempreverde.
Recitando su guión mixto,
Incapaces del mal
el Pedagogo y el Social-
Asistente, le piden que recuerde...
¿qué?... si como ellos
tan preventivo
tan listo
hace tiempo que muerde
menos confundido que lascivo
ese culín ario Pan
Plino Archivo: el destello
eterno ya del flash que el Otro Sultán
gatilla mientras excita
su "bulto bello"
que es el Bien,
un fácil Cupido: a la cita
puntual llega como quien
absorbe que lo roben
viejos tetones sin corpiño
que le pagan con la almita
del joven.
Cupido... es niño,
en el callejón del ambiente los arrugados
lo timan (tarde comprende):
le han pagado
con algo entre el polen o el armiño,
vaya a saber, depende.
Pero resulta que ya es un tarado
completo hasta la gorra
militar que usa y USA
dice amenaza de la porra:
es un gratuito inspirado por las musas
y sólo mirarlo ofende
la paciencia.
Absorto
en el aborto
(pero descreído ya de la ciencia).
A su modo
materno ya lo sabe todo
y fríamente mira el Orto
de su deseo: lo peor.
Un juez NATO. Y además objetor
de conciencia.
- ...Charlás, charlás, divagás
te pagué ya
yo no sé
ya no sé cuántas copas...
- Y si Charles me llamo
¿qué querés?
- Saber
por lo menos
cómo murió El Cloaca Iván
- ¿Podría tomarme otro vérmún francés?
- ¿Pero sabés?
- ¿Si sé? ¡Camarero!
- Mirá, culito de mazapán,
si resulta que todo era...
- Eso mismo diré cuando me muera:
to do do eh ¿eh? era
- ...que todo era para currarme...
- Andá a la mierda-
- ¡ah!
gracias camarero
tu suerte no es lerda:
no conocés mi y dioma
no tenés que soportarlo
a este gil de goma
- ¿Pero no te das cuenta?
Lloro. Lágrimas como de marlo...
- ¡Al grano! ¿También a vos la petaca
esa que no huele a menta
te desfondó el amigo Cloaca?
- ¡Te voy a matar hijo de puta!
- ¿Pero por qué?... hermana...
no es cosa, la vida disoluta
de uno
que uno
tenga que confe...
-Mañana...
no bien
- Empezamos mal...
- ... se me aclaren las ideas...
buscaré un padre colonial
- Ah, un papirulo,
mejor entonces vaselina
la "cola" te va a hacer
arder
el culo...
- Está bien. Llamá al camarero.
Esa tarde éramos tres
con el enigma:
una sola pija.
Pero no quiero apresurarme.
Es mi propósito
un versificar tranquilo
aunque alguna rima inevitable
venta a retorcer el espíritu
de estas-ya
cortadas líneas
con su aire ya
de artefactas
(frías)
"car-ca-ja-das"
Suertudo Eluard que perdió su Fala
Aplaudida por su puesto en Cataluña
Se me pedirá seny que no gruña,
Pero advierto que no es tan mala
mi intención
Deliberadamente omito
La fácil alusión
al pito
catalán, cachondeo y recuerdo de infancia,
y también signo de boyat o intolerancia
contra el rival medio tontito
Que siempre se despista
Suertudo Dalí que perdió su Gala
Aunque tarde y lejos de Francia,
él que se decía "Franquista".
Acabo de leerlo en una revista
Y comparto ese hedor de calas.
Monotonía y más
Monotonía
La tuya, lamía
Dime dónde vas
(No me lo digas
Fetente higa),
Prosa cortada, malchiste, escritura,
Alineados y paralelos tachos de basura,
¡Dime!
Ya lo sé: no me exime.
Descorcho una botella de ginebra dura.
Remachado como un clavo.
Pero y no vine
Al fin y al cabo
A triunfar en el cine.
Un vector, frascos
de formol y zapatos verdes
ved a las mujeres fracasar
en ese bidet forrado
trilescamente
de volados violetas o verdes
los fármacos
en el botiquín abierto
(cara la pared la luna del espejo)
esperan tras
su vidrio
otra vez el vidrio de sus frascos
verdes o violetas
y esas pastillas sí
de muchos colores son
aparentan bien el infinito ah
ah
parean
el nada que la pena valga
con la masticable rotunda nalga
al(gebra)
y gin(ebra)
ved a las
mujeres fracasar
entre frascos
a pesar de la tasa calcañar
y las tiras evitas
verdes
que aglutinan sus pies
de relamer
carne y hueso
plenitud
donde la uña de color se empotra
sin peros pese
a que el orgasmo bacalao
grite yeguas.
Opongan (el culo en remojo)
Prólogo lejos de Bremen
Estos malos poemas vienen
De la inspiración clásica y santa:
escupirles a los otros el asado
pero no borrar el arabesco del semen
cuando fuera de su urna canta.
Colaboran las malas que no temen
sedientas de un exterior ilimitado
convertir la rima en decorado.
Claro que esta insidia es una guerra;
un tratado de paz eterna
firmado por la loba y por la perra,
mejor dicho.
Ya aliviado
sexualmente, mi despedida es dulce, es tierna:
ahora están abiertos los nichos.
Padua, 12/ 4/86
Osvaldo Lamborghini
Poemas 1969-19385
Sudamericana
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