Vida interior

El piano silencioso

Hemos vivido como gente civilizada...
¡Oh ruinas, tradiciones!

Y hemos visto a los bárbaros,
destrcutrores de escultura y vidrio.

Y ahora hablamos de "la vida interior"
y yo me pregunto: ¿dónde está?

No aquí, en estas calles, en estas casas...
de modo que, pienso, ha de encontrarse

en la indolencia, la pura indolencia,
un océano de oscuridad...

en el silencio, un brazo de la luna,
una mano que entra lentamente.

*

Me recuerdan una historia
que cuenta Camus sobre un hombre en un campo de concentración.

Talló un teclado
con un tornillo sobre un trozo de madera.

Tocaba en ese piano
música hecha enteramente de silencio.






Poesía norteamericana

Sea lo que sea, ha de tener
estómago para digerir
hule, carbón, uranio, lunas, poemas.

Como el tiburón, lleva adentro un zapato.
Nada millas a través del desierto.
Da gritos que son casi humanos.