Cebra y jirafa

Borroneando cuervos

Leo en un viejo poema chino "su tinta sólo es capaz de borronear cuervos". Pienso en los cuervos. Los he visto esta mañana, devorando cadáveres de ardillas o venados, graznando sobre la nieve luminosa (ellos, tan oscuros, graznando sobre la nieve luminosa), agujeros alados donde no aciertan las palabras. Alguna vez me hundí en ellos ¿Cómo explicarlo? Un sucio aleteo sacudiendo la nieve, un balbuceo de plumas estorbando el sueño. Pienso en Darío. "Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste". No es difícil ver el llanto, su Página de Oro rayada de cuervos salvajes y crueles. Vallejo también tuvo sus cuervos. Y Poe y Zhang Kejiu. En la tradición china borronear cuervos es escribir mal. Miro esta mañana la nieve luminosa. La carne del venado desgarrándose en el pico de los cuervos.

Okapi herido de muerte

Desde hace años me persigue ese título

"Okapi herido de muerte".

Debo haberlo leído de niño.

Hojeando las páginas de un álbum,

o las figuras de un libro de animales.

Guardo conmigo la escena.

El zarpazo felino

......................un fondo de acacias

y el terror de la víctima

tratando de huir, inútilmente.

Raro animal el okapi.

Indeciso entre cebra y jirafa. Temeroso

y nocturno, en peligro de extinción.

Cuando fui a verlo al zoo de Berlín

se acercó desde la página remota

y me dijo en secreto:

"Aún estoy herido de muerte".

Esse comboio de corda

De niño

tuve un viejo tren de cuerda. En él

viajaba a todas partes, pero no era

yo quien viajaba sino el otro.

-Tú serás el maquinista, me decía

y yo tu invitado. Cuando falten

las palabras vendré a jugar contigo,

pero siempre estarás solo. Algún día

entenderás lo que quiero decirte.