10/01/2009

Escucho ruido de caballos que huyen de la lluvia. Me iré con ellos.




¿Y qué si muero
y cargo mi ataúd
y digo que fui bueno
y me marcho y digo:
buenas noches
y apago la luz?



PARTE MÉDICO

Dice el doctor
que podría quedar ciego
que hay un monstruo
que podría instalarse en mi cerebro
y tendríamos que sacarlo de allí
a punta de patadas.
Yo pienso en cosas vanas
a saber
quién vendrá a leerme
versos tristes.
Quién va arrullar al Monstruo
con cancionesAntiguas
cantadas al borde
de mi cama.


IAN CURTIS OYE EL IDIOTA, PARA SIEMPRE

I

No confundir
valentía y temeridad
sobre el pecho
un recipiente de pastillas.
La vida reducida a tres píldoras

II

Baile de espasmos
una gallina muerta
los espejos
la figura del Che
en un ataúd barato.
El Che del rock-murmura alguien

III

Momento del milagro
en que frente al abismo
de una silla
de una cuerda
no queda más remedio
que dar un paso al frente
WHEN THE TIGERS BROKE FREE

Siento la misma náusea
que el tigre
frente al aroy sin embargo salto
e ingenuamente creo
que es a mí
a quien aplauden.

Pero este
es el costadode la vida que me toca.

Mordamos,
su entraña
hasta
sangrarlo.


PRETTY HATE MACHINE
Nine Inch Nails

a Charles Bukowski
I
Los vecinos
lo observan con cuidado
el ruido de su máquina
les molesta.

Es un vago -dicen-y vuelven a sus vidas
confortables.
Ayer, por ejemplo,
mientras el empleado de la compañía eléctrica
lo dejaba sin luz,
con una sonrisa los vecinos
murmuraban acerca de su vida,
de todas las cosas que debería hacer.

Miraban su jardín,
potencial amazonas,
miraban su cara de resaca y con baraba
y se marchaban orgullososde no tener la vida que le toca.

Es curioso.
Algunas veces
él piensa lo mismo.

Algunas veces
cree que tienen razón.

Pero se emborracha y se le pasa.


II

Los vecinos
han vuelto a recordarle
que baje el volumen
de la radio
que no pueden dormir,
que ellos trabajan,
que no soportan
el ruido de su máquina cuando escribe.

No puede pedirles que se callen.
No puede pedirles que no trabajen.
Les pide entonces
que se larguen
de una vez por todas
a la mierda,
con gran escándalo de la señora
que lo deja reptar
en esa casa.

Esa casa que padece tantos vecinos.
La máquina sigue sonando como una certera
metralleta
y es una hermosa máquina de odio.


BEATIFUL BOY
Yo no podría saber
Que la poesía
era algo
del tamaño de tus ojos.
Que se puede encontrar
el absoluto
en dos manos
pequeño.
Que tu risa de
niño que no entiende
explica muchas cosas.
Yo no sabía tu nombre
y sin embargo
cantaba a la alegría
que sería abrazarte
vigilar tus sueños
y otras cosas tan grandes
que ni siquiera precisan
de un poema.
Yo no sabía
que este no morirme
era para vivirte
para vivirnos.


KIND BLUES
Miles Davis
Estas palabras se escriben sin afecto. Deberían ser más fuertes pero también más tristes. Estas palabras están llenas de erratas, se rompen por el lado más largo de la página. No sirven para adormecer a ningún niño, no sirven para hacer caer algún amante joven.Estas palabras van huérfanas de dios porque fueron escritas para nadie.
Pero las digo con los puños y los dientes apretados.


I'M STILL IN LOVE

Te quise
cuando borracho de dolor y vino
te buscaba en el fondo de mi vaso
te quise
después
cuando aprendí a ponerme de pie
y construí cosas
para que caminaras
con la frente en alto
a mi lado
y hoy
te quiero más
como el salvaje idiota
que adora al dios de piedra
por el que está
a punto
de ser
sacrificado.


CANSADO DE LIDIAR
Con todos esos rostros
que no sos
regreso a casa
pongo música triste
(Nina, siempre, Nina)
me gasto unos papeles
para escribirte todo,
me fumo unos cigarros que compré para vos
y vuelvo a ser
el hombre
que detesto.

LA VIDA DE LAS COSAS DIXIT

No tengo ganas de verte
ni siquiera de tocar tu cuerpo con ninguna de mis partes
no tengo ganas de verte
me conformo con sentarme
en la silla que acabas de ocupar
sentir el calorcito
que acaba de dejar
tu cuerpo
en ese
otro objeto
muerto
como yo


No te daré
una casa grande
porque no la tengo.
No te daré tu sueño
de princesa dorada
con perros y lugar
para las flores
más raras del reino.
Ni siquiera te ofrezco
ese brillo triste y cansino
de la mirada amorosa de
tu padre
ni el brazo tierno de tu abuela,
ni la lágrima robada al miedo de tu hermano.
No tengo la fe genuina del dios de tu madre
así que esto tampoco te lo ofrezco.
Te doy eso si,
este miedo obsceno
de la noche
la vital caricia que es mi mano en ti
y este cuerpo
que es polvo
fue polvo
y será
nada


VER A UN AMIGO LLORAR

Mi amigo
llora
se quita los anteojos
para llorar mejor
se limpia una lágrima amarga
que le brota
como le salen las piedras
al río
me mira
me llama por mi nombre
y empieza…


PUENTES
Yo volé puentes
yo maté gente
¿Cómo querés que duerma?
¿Vos crees que a mi me importa un carajo la literatura?
A mí la literatura me vale mierda.
La literatura es mi refugio
yo volé puentes
como si hiciera
explotar
una metáfora .



Felipe Granados

2 comentarios:

Lirva Pan Dulce dijo...

No mames, ese man podrìas ser tú...


****

panceoug

Liquem Nuc dijo...

grandiosa selección... inmensa...