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Mi mujer
era la mujer del tiempo
Pronosticaba la temperatura
íntima de sus amigas
sin equivocarse nunca
Anunciaba las tormetas
que amenazaban a los vecinos
con precisión barométrica
Sólo se equivocó una vez
Fue el día en que salió a la calle
con ropa de verano
a pesar de las nubes negras
el día en que puse mis maletas en el auto
y me alejé por la carretera
en medio de truenos y relámpagos
Óscar Hahn, En un abrir y cerrar de ojos. Visor, 2006.
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