álbum familiar

no más trabajo abuelo


supongo que de una vez por todas
debe estar descansado
el esqueleto del abuelo hecho un revoltijo en la urna
cruzado de cicatrices de albañil
y la condecoración de un clavo
hundido en el húmero derecho
pero no estoy totalmente seguro de que la osamenta
no sufra sacudidas de vez en cuando
cincuenta años de levantar paredes
quizás no hayan agotado su impulso y el abuelo no quiere
que oscurezca un resto de energía en el acumulador
pero todo está bien abuelo
su largo sudor se ha evaporado formó nubes
y retornó en la lluvia ningún asunto suyo
fue desperdicio por su causa
la obra continúa en construcción
por gente como usted la mejor sustancia del planeta
salió el solo todos los días por usted
valió la pena estar de pie y agradecido
no haga ningún esfuerzo por resucitar abuelo
ya basta de trabajo
y que no se le ocurra
poner en orden sus propios escombros
ni ocupar sus vacaciones arranando
el clavo de su hueso más heroico y personal










una noche de julio


mi padre está muerto a cambio de nada
cuando se le helaron los pies
-uñas torcidas de inmigrante-
yo le debía el universo y algunas blasfemias
y solo tenía papeles mojados para cubrirlo
en una despedida que no valía la pena
que no estuvo a la altura de los hechos
una noche de julio de 1955












madre presente


mamá está viva y liviana
se sostiene de un hilo pierde peso
la gravedad no tiene por dónde empezar
para tirar de sus piernas hacia abajo
mamá está suspendida oscilando
como un astronauta en el espacio soñador
mamá ha desplazado
la amenaza de la materia
arrojó lastre humoso calambres
de músculo cardíaco vació
de toda pena y confusión el huevo
y miren cómo baila
asistiendo a la fiesta de estar presente
nosotros a su alrededor
pesados y jadeantes
llena de cosas inútiles y violentas la cabeza












testamento


hijas mías este
es el sueño decisivo de papá pidan silencio
el ruido del mundo ya es bastante
para su edad y su juicio que su resto de luz
cese con dignidad su corazón bombea
pesadamente la realidad se atasca 
en las arterias del cerebro él está
clínicamente terminado el ser
universal y privado huye de sus ojos
una tregua en la música lo demás
corre por su cuenta y muere solo había
cosas cotidianas gastadas
en un rincón de su memoria rumores en un parque
alguna persistente melodía que una vez abarcó
un largo fragmento de vida y fue un destello
de eternidad ustedes sospechaban
íntimas cobardías y el temor a la noche,
las culpas secretas y la pérdida de todo significado
para encarar sus fracasos y era cierto también
las rosas ocupadas detrás de su frente trabajos conocimiento
el porvenir de la poesía y el amor
que lo mantuvo de pie y lo recreaba ahora
disculpen su yacencia impolítica la buena fe
de su triste indiferencia libre
de toda emoción continua
papá es una cosa pálida y ajena
que conviene despedir rápidamente
con que adiós y mucho gusto
de haberlas conocido