Who's in a bunker?

necesitaría una inyección de neorrealismo

2012-02-02T07:14:00.000-08:00

noche buena

estoy tan bonita que es un desperdicio
no siento nada
no siento nada mamá
me olvidé
mentí de día
antes sabía describir
hoy beso a los pacientes a la entrada y la salida
con desvelo técnico
freud y yo peleamos mucho
irene en el cielo desmiente:
dejó de coger a los 45 años
sin embargo soy una muchacha
que estrena un pico fino que anda feo
pisa más de lo que debe
me lleva indeseable cerca de las botas negras
quien sabe

miro mucho tiempo el cuerpo de un poema
hasta perder de vista lo que no sea un cuerpo
y sentir separado entre los dientes
un hilo de sangre
en las encías

ana cristina césar

the great watcher

2011-12-16T08:20:00.000-08:00

Tejía un tapiz que contenía el laberinto de esta ciudad y del palacio, y le encargué a un ragazzo de pies ligeros que se extraviara allí, hasta encontrarte. Me di cuenta de que el tapiz me traería otro amante. No importa, siempre ocurre así: lo verdadero empieza o termina ausentándose. Te esperaré en una sala redonda, constelada de pájaros, en el umbral de esa puerta llena de noche y mundo, que da a lo inalterable. Como si dedicara un poema a una niña, se lo diera inconcluso para que lo urda cuando el sufrimiento deje de parecerle un mundo más real, espacioso. Yo haré más largo el camino a lo indecible. Yo seré el acto de tejer. Vos, el leopardo de cuernos múltiples que ha aparecido ahora en el brocado verde y observa todo como un heraldo, misteriosamente.

oficios

2011-12-14T08:44:00.000-08:00

durante una época trabajé en
una funeraria mi trabajo
consistía en conducir ataúdes a la
casa de los muertos para que allí
los ocupara siguiendo respetuosamente las
leyes de la descomposición
yo cantaba al volante del negro furgón y eso era
mi particular manera de estar integrado a la liturgia
yo era joven y entraba silbando a la
casa del difunto
y hasta me daban propinas y muchas gracias muchacho
por andar alegremente vivo y por
habernos hecho comprender súbitamente
que un muerto es la carga
más abstracta que pueda concebirse

basuras al amanecer

2011-12-13T09:46:00.000-08:00

esta madrugada en la calle
dominado por una especie
de curiosidad sociológica
hurgué con un palo en el mundo surrealista
de algunos tachos de basura
comprobé que las cosas no mueren sino que son asesinadas
vi ultrajados papeles cáscaras de fruta vidrios
de color inédito extraños y atormentados metales
trapos huesos polvo sustancias inexplicables
que rechazó la vida me llamó la atención
el torso de una muñeca con una mancha oscura
una especie de muerte en un campo rosado
parece que la cultura consiste
en martirizar a fondo la materia y empujarla
a lo largo de un intestino implacable
hasta consuela pensar que ni el mismo excremento
puede ser obligado a abandonar el planeta

¿por qué escribe usted?

2011-11-29T10:08:00.000-08:00

porque el fantasma porque ayer porque hoy

porque mañana porque sí porque no

porque el principio porque la bestia porque el fin

porque la bomba porque el medio porque el jardín

porque góngora porque la tierra porque el sol

porque sanjuan porque la luna porque rimbaud

porque el claro porque la sangre porque el papel

porque la carne porque la tinta porque la piel

porque la noche porque me odio porque la luz

porque el infierno porque el cielo porque tú

porque casi porque nada porque la sed

porque el amor porque el grito porque no sé

porque la muerte porque apenas porque más

porque algún día porque todos porque quizá

en una estación del metro

2011-11-29T08:02:00.000-08:00

desventurados los que divisaron

a una muchacha en el metro

y se enamoraron de golpe

y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre en la multitud

porque ellos serán condenados

a vagar sin rumbo por las estaciones

y a llorar con las canciones de amor

que los músicos ambulantes entonan en los túneles

y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro

en cualquier estación del metro

y resplandece unos segundos

y se pierde en la noche sin nombre

¿?

2011-11-18T07:21:00.000-08:00

- ¿quién ha encontrado en el campo un pájaro muerto? sucede rarísimas veces y es que hay un animal enterrador y para mayor misterio como nadie lo ha visto es de suponerse que sea invisible transparente

tenía 16 y esto me convirtió en un junkie

2011-11-16T08:14:00.000-08:00

he conocido el silencio de las estrellas y del mar

y el silencio de la ciudad cuando pausa

y el silencio de un hombre y una mujer

y el silencio del enfermo

cuando sus ojos vagan por el cuarto

y pregunto: ¿para qué profundos usos

sirve el lenguaje?

una bestia del campo se queja un poco

cuando la muerte se lleva a su cachorrillo

y nosotros quedamos sin voz en presencia de las realidades

nosotros no podemos hablar

un muchacho curioso pregunta a un veterano

sentado frente al almacén:

"¿cómo perdió usted su pierna?"

y el silencio aturde al viejo soldado

y su mente vuela

porque no puede concentrarla en gettysburg

vuelve jocosamente

y dice: "un oso me la arrancó"

y el muchacho duda mientras el viejo soldado

mudo vuelve a vivir débilmente

los fogonazos y el estruendo del cañón

los gritos de la matanza

y él tirado en el pasto

y los cirujanos del hospital los cuchillos

y los largos días en cama

pero si él pudiera describir todo esto

sería un artista

mas si fuera un artista

habría heridas más hondas que no podría describir

hay el silencio de un gran odio

y el silencio de un gran amor

y el silencio de una profunda paz espiritual

y el silencio de una amistad amargada

hay el silencio de una crisis espiritual

en que el alma exquisitamente torturada

entra con visiones inexpresables

en un reino de vida más alta

y el silencio de los dioses que se comprenden entre sí sin hablar

hay el silencio de la derrota

hay el silencio de los castigados injustamente

y el silencio de los moribundos cuya mano

ase repentinamente la vuestra

hay el silencio entre padre e hijo

cuando el padre no puede explicar su vida

aunque por ello se le malcomprenda

hay el silencio que surge entre esposo y esposa

hay el silencio de los que han fracasado

y el vasto silencio que cubre

a las naciones rotas y a los apóstoles vencidos

hay el silencio de lincoln

al meditar en la pobreza de su juventud

y el silencio de napoleón

después de waterloo

y el silencio de jeanne d'arc

que entre las llamas dice: ¡jesús bendito!

y en dos palabras revela dolor y esperanza

y hay el silencio de la vejez

demasiado sabia para que la lengua lo exprese

con palabras inteligibles a los que no han vivido

el gran dolor de la vida

y hay el silencio de los muertos

si los que estamos en la vida no podemos hablar

de experiencias profundas

¿por qué maravillarse de que los muertos

no hablen de la muerte?

interpretaremos su silencio

cuando nos acerquemos a ellos

grila

2011-11-16T07:25:00.000-08:00

digo porque sigo siendo

un niño

que el miedo era

un animal

me arrodillo entre tus piernas

ante ese vano que hoy

ya para siempre

voy y vuelvo a cruzar

confiado

me inclino ante tu sangre

te lamo te sorbo te pruebo y

ah sí dios mío

eres tú la que aguardaba

dios cómo enloquece

ir encajándose despacio

en el alba de tu culo

acariciarte las nalgas

debería decir quizá si me atreviese

que lamerte paso a paso por detrás

y olisquearte la espalda mientras duermes

es un placer inaudito

hombre pájaro

(cueva de lascaux)

el hombre vuelto pájaro

danzó en el pozo de la cueva

y con el barro de sus huellas

modeló nuestra visión

el hombre vuelto uro

al trote al bramido de las manadas

dibujó con la verga extendida

la línea de nuestro horizonte

el cuervo

hice cuanto pude

casi nada pero el cuervo

surgió del centro mismo

de su negrura y

se estrelló contra el coche

dejando un ruido

seco

esta noche

el siempre hambriento

servirá de cena

saciará a su vez

a un nuevo milano

la gaviota que salvé ayer

de morir atropellada

volví a verla

sobre el capó de un coche

destripando una paloma

que acababa de matar

exilio orden del día

2011-11-15T07:35:00.000-08:00

recordar:

colgar los huesos del balcón

apilar los papeles cuidadosamente

sacar al gato para que no se espante

pintar de amarillo las ventanas

dejar los muebles en la acera

sonreírle a la vieja y al idiota

hacer perfume de café

desempolvar la foto

ver los ojos de nuevo

colocar la dentadura en la repisa

ensartar el rosario

suicidarme

lo imagino mientras ensaya el nombre del rey

2011-11-15T07:02:00.000-08:00

faros enloquecidos por los piquetazos de los zancudos

y zancudos enloquecidos por la luz de los faros

zancudos moscos mosquitos jejenes…

al señor nicho se le fue huida la cara para un hombro

igual que el tacón de un zapato torcido

los años peso y soledad de plomo

arrugas en forma de herradura le sostenían a duras penas la quijada

hueso malévolo que le colgaba

le colgaba irremediablemente

moscas se le entraban en la boca

escupirlas vivas

la doña murió de fiebre perniciosa

se puso negra color de alacrán

botó el pelo en la última peinada

heredero del hotel king y sus dieciséis mil ratas el señor nicho aquino tatacuatzín

goyo yic y maría tecún volvieron a pisigüilito

ella envuidó de su segundo marido el postizo

solo un marido se tiene todos los demás son postizos

benito ramos el del pacto con el diablo murió de hernia

volvieron pues a pisigüilito

horconear de nuevo para construir un rancho más grande

porque sus hijos casados tenían muchos hijos

y todos se fueron a vivir con ellos

lujo de hombres y lujo de mujeres tener muchos hijos

viejos niños hombres y mujeres se volvían hormigas después de la cosecha para acarrear el maíz

hormigas hormigas hormigas hormigas...

conde olinos

2011-11-15T06:45:00.000-08:00

conde olinos por amores es niño y bajó a la mar

fue a dar agua a su caballo la mañana de san juan

desde las torres más altas la reina le oyó cantar

- mira niña cómo canta la sirenita del mar

- no es la sirenita madre que esa tiene otro cantar

es la voz del conde niño que por mí llorando está

- si es la voz del conde niño yo le mandaré a matar

que para casar contigo le falta sangre real

- no lo mande matar madre no lo mande usted matar

que si lo manda a matar madre juntos nos han de enterrar

guardias mandaba la reina al conde niño buscar

que le aten a lanzadas y su cuerpo echen al mar

él murió a la media noche y ella a los gallos cantar

ella como hija de reyes la entierran en el altar

y él como hijo de condes tres pasitos más atrás

de ella nació una rosa y de él un tulipán

la madre llena de envidia ambos los mandó cortar

de ella nació una paloma de él un fuerte gavilán

juntos vuelan por el cielo juntos vuelan par a par

me voy a lo más barato

2011-11-10T08:40:00.000-08:00

quiero cantar ahora

que tengo gana

por si acaso me toca

llorar mañana

yo me llamo pocapena

sobrino de malagana

y por apellido tengo

a mí no se me da nada

medio mundo se ríe

del otro medio

y yo solo me río

del mundo entero

dicen que muere d’espanto

todo el que visiones ve

yo he visto una lagartija

madre ¡si me moriré!

una vieja vale un duro

y una muchacha dos cuartos

yo como soy pobrecito

me voy a lo más barato

yo tengo un caballo bayo

que se muere por las yeguas

y yo como soy su amo

me muero por las mozuelas

yo me quería casá

con una que no pariera

y que fuera muy bonita

su madre la mantuviera

si quieres saber quién soy

cantando te lo diré

mi padre y mi madre fueron

un hombre y una mujer

a mi me llaman calores

y yo me muero de frío

y los chiquillos me dicen

- calores vamos al río

mi camaraíta y yo

somos dos fuertes leones

nos mantenemos del aire

como los camaleones

¡cuándo querrá dios del cielo

que se ponga el pan barato

para que mi barriguita

no pase tan malos ratos!

señores tengo una novia

que parece un angelito…

de esos que vienen volando

cuando se muere un borrico

en mi casa dicen

calzones rotos:

y yo digo: -¡caramba

comprarme otros!

des va ríos

2011-11-10T08:09:00.000-08:00

restaurantes

las telarañas del tiempo atrapan

sueños de mi pasado

y hacen un pasado así en

el falso restaurante chino

de méxico d.f. recibo

golpes de lo que fue sus agujeros

llenos de predicciones

que me galopan el final. allí

hay rostros ilegibles

se pone gris lo atrás dejado

y el alma poco a poco

se mira en un puñado de

aire delgado y soledad

astros que caen en la mesa

y no se pueden comer

el vino espía

tormentos del adiós y junio

es una calle larga larga

es una calle larga con

preguntas que se ponen a ladrar

azar

la consistencia del azar

vuelve a su historia en

tiempo escondido que abre

naves mares oleajes

del suave amor

¿dónde reparan a este mundo?
¿o no basta la pena

de pobrezas que endurecen las horas?

quien se lee a sí mismo encuentra

faltas de ortografia faltas

de transparencia faltas

de las que nació el tiempo

sin vos donde

la falta era uno

despedidas

de fuego como un carbón despierto

la ciudad nueva cada noche

pierde las llaves de su casa abriga

fuerzas mezcladas

la realidad es un tiempo que

se imagina a sí mismo seguro

de atrás el mundo vámonos

a lo que aviva a sus criaturas tratos

de la memoria con su olvido

las compraventas del dolor

la orfandad del querer

le cambia el nombre al alma

ahora se llama sin

luna ni hálito parado en

la inmensidad de los pañuelos

y dice adiós

recámaras

la noche después de llover

trae miedos tranquilos la fiebre

que entierra lo que hay que abrir cada día

el abandono tiene una

mujer que pide trabajo

con el cuello caído no hay fiesta

ni rencor ni cama

donde ella hoy pueda dormir bajo

el esplendor del universo o

un salto verdadero de tigre

ella es una resignación

su voz carga un secreto

que nadie oye y solo las

repeticiones del siglo conocen

el final es igual al comienzo

con delirios de energía perdida

en vieja claridad

vengan

william blake hölderlin celan rené

char ¿a dónde

se han ido compañeros? todo

lo paga amor la dicha y la

desdicha de la palabra sus

favores que desquietan

y giran en la tarde más triste

qué duro es el cielo nuevo

de una verdad que te mira a la cara

una piedra que el tiempo arroja un río

que no se oyó un monte

que no se vio con ella arriba

no hay que ayudar al corazón desnudo

que coma solo el pan de no saberse

que beba

su vino hecho de lágrimas

que se abra

al viento sideral

no creo que en la eternidad abunden los perros amarillos

2011-11-08T07:39:00.000-08:00

juan y juan: dadme la mano

este es un lugar impreciso

quizá no es un lugar

desconozco la enjundia de la luz

cerrad vuestros ojos: es peligrosa esta blancura

cuando lleguéis nos volveremos un instante o una eternidad no sé

la diferencia entre la

eternidad y el instante. no creo

que en la eternidad abunden

los perros amarillos

nos volveremos

pero no para ver lo que ya vimos había

excesiva luz bajo nuestros párpados y ya sabéis la luz

enloquece

en nuestra situación yo me pregunto:

qué hacer para no hacer. no sé

pero acercaos quiero

oír vuestro corazón es decir el gemido

de vuestro corazón

extraño corazón sistólico el entregado a

la veleidad de su aneurisma y

a la perversión de las sustancias (hablo

naturalmente de

las sustancias clandestinas)

fue mucha

carga en nuestro corazón: demasiados

nudos cordeles anudando viernes

acero desvaríos

estaba solo nuestro corazón: la cólera

envejecía en el hígado

un animal dormía en nuestras llagas y

a veces se adentraba suavemente en

el pensamiento vacío

por otra parte recuerdo

que había música en nuestras venas. ¿quién

en nosotros urdía

un arpa viviente?

qué bella y cornuda fue

nuestra existencia quiero

decir

nuestra agonía

juan

y juan:

¿habrán venido

aquellas madres? digo las madres

y su mirada incandescente. digo

sus manos abrasadas por

la lejía y el llanto. digo

sus uñas rojas desgarrando el rostro

de los comandantes bufidos

vosotros

aun siendo tarde ¿recordaréis la inmensa

hembra carnal su levadura su

tempestad de oro?

¿pero qué estoy diciendo? perdonadme. estaba

en un desvarío. iba

a preguntaros por el ruiseñor nocturno por su antigua música

girando lentamente en torno a nuestros ahorcados

¿veis

aún su córnea palpitando en

la hojarasca el cuajarón de púrpura

enrojeciendo los henares?

¿veis

la geometría calcinada de

los apendes y las tumbas?

¿ya

está resuelta la ecuación undécima

de la tortura?

bien:

dadme un cuchillo. voy a decir adiós. adiós amando

en la demencia universal

dadme un cuchillo

quiero verme

en el acero. nada más.

vosotros

¿no queréis un cuchillo?

¡ah la demencia

universal tan circunstante

como ser y no ser!

pronto: extraed

del hierro y del amor la raíz cónica

de la indiferencia:

“- ser

y no ser:

la gallina”

¡gloria

a la gallina atormentada! dios

salve a la gallina.

dios

no se entera. ved: arde

la adivinanza indiferente con

la gallina dentro.

no es justo.

en mi opinión somos nosotros

quienes habríamos de arder y por cojones

celebrar ya la inexistencia

juan

y juan: dadme la mano abrid

la última puerta. ved:

la eternidad está vacía

vamos

ya al después del nunca:

hay perros amarillos

hay tampoco esperanza

ni dolor. jamás es viernes

ya os lo he dicho: siempre es

el después del nunca

vamos

cerrad los ojos. aún

es peligrosa la blancura

tanto están boca con boca

2011-11-08T07:00:00.000-08:00

tristán e iseo

herido está don tristán de una mala lanzada

diérasela el rey su tío con una lanza herbolada

diósela donde una torre que de cerca no osaba

tan mal está don tristán que a dios quiere dar el alma

páselo a ver doña iseo la su linda enamorada

cubierta de paño negro que de luto se llamaba

- quien vos hirió don tristán heridas tenga de rabia

y que no hallase hombre que fuese de sanarla-

tanto están boca con boca como una misa rezada

llora el uno llora el otro la cama toda se baña

el agua que de allí sale una azucena regaba

toda mujer que la bebe luego se hace preñada

- que así hice yo mezquina por la mi ventura mala:

no más que d’ella bebí luego me hice preñada

empreñeme de tal suerte que a dios quiero dar el alma

allí murió don tristán y su linda enamorada

el cautivo y el ama buena

mi padre era de aragón y mi madre de antequera

cautiváronme los moros entre la paz y la guerra

y lleváronme a vender a jerez y la frontera

siete días con sus noches anduve en la almoneda

no hubo moro ni mora que por mí una blanca diera

sino fuera un perro moro que por mí cien doblas diera

y llevárame a su casa y echárame una cadena

dábame la vida mala dábame la vida negra:

de día majar esparto de noche moler cibera

y echome un freno a la boca porque no comiese d’ella

mi cabello retorcido y tornome a la cadena

pero plugo a dios del cielo que tenía el ama buena:

cuando el moro se iba a caza quitábame la cadena

y echarme en su regazo y espulgábame la cabeza

por un placer que le hice otro muy mayor me hiciera:

diérame los cien doblones y enviárame a mi tierra

y así plugo a dios del cielo que en salvo me pusiera

revistas que dejarás durante meses en la sala

2011-11-07T07:14:00.000-08:00

cuando los pájaros se fueron

quedaron huecos obscuros

en el viento

por eso la gente se lo tatúa en los brazos

2011-11-04T09:22:00.000-07:00

la poesía no es ni un oficio ni una profesión

es algo que se decide desde uno mismo

con pocas posibilidades de que alguien pueda garantizar el acierto de esta decisión

si un poema puede esperar

es que no ha encontrado a nadie que lo escriba

si uno no puede dárselo todo a la poesía

- y todo quiere decir toda la verdad que haya en su vida -

no se debe continuar

hablando de poesía

se trata justamente de esto: una necesidad imperiosa inaplazable

si no es así es inútil pretender se poeta

si se la plantea con tibieza el joven no obtendrá de la poesía más que una mala relación

le amargará la vida

porque no le concederá el bien más preciado:

la obsesión la pasión por los poemas

la sensación de la vida es absurda sin la poesía

el lector "que no tiene tiempo para leer"

"que no encuentra el momento"

sencillamente es que está lejos de la necesidad

de esta necesidad que es la misma para leer que para escribir un poema

porque ser un buen lector es más difícil que ser un mal poeta

la poesía quizá no es gran cosa

pero más dura es la intemperie sin los versos

el amor es una ciudad populosa: no se acaba nunca de conocer

tiene barrios de todo tipo

partes viejas

en ruinas

partes nuevas

construyéndose aún

sandunguera

2011-11-04T09:07:00.000-07:00

con ese andar tan ligero

y ese modo de bailar

has revuelto a los mozuelos

de todito este lugar

cuando te veo bailar

con tanta gracia y salero

digo -¡quién se llevará

ese cuerpo sandunguero!

¡válgame dios que serena

es usté para bailar!

si para todo es lo mismo

¡vaya serenidá!

la dama que está bailando

se parece a santa rita

y el galán que está cantando

ermitaño de su ermita

si no fuera mi prima

la que bailara

no fuera mi boquita

la que cantara

esa señora que baila

se parece a san miguel

y el bailador que la baila

al que está debajo de él

la novia es chiquita

y el novio chico

mira qué matrimonio

tan igualito

a la señora novia

por dios le pido

que no tenga cuestiones

con su marido

a la señora novia

¿qué le diremos?

que pase buena noche

con su moreno

con esta copla y otra

se acaba el baile

por la puerta señores

se va a la calle

incendies

2011-11-04T08:46:00.000-07:00

a los pies de la pareja

el niño duerme

ella quisiera gritar que ya se viene

él quisiera gritar que ya se viene

pero el niño duerme

es por eso que el beso que se dan es

más que beso

mordaza

el tiempo no es como la osa blanca

que vuelve la cabeza para ver si la siguen los oseznos

ni como el cazador

que torna al iglú siguiendo sus propias huellas sobre la nieve

huellas que ya comienza a borrar el viento

gil vicent iuiui

2011-10-25T08:35:00.000-07:00

malherida iba la garza
enamorada
sola va y gritos daba

a las orillas de un río
la garza tenía el nido
ballestero la ha herido
en el alma
sola va y gritos daba

anónimo del mal

2011-10-20T10:06:00.000-07:00

la media noche es pasada
y no viene
sabed si hay otra amada
que lo detiene

por beber comadre
por beber

por mal vi cobarde tu vino pardillo
que allá me tenías mi saya y mantillo
por beber

que allá me tenías mi saya y mantillo
relampaguéame el ojo láteme el colodrillo
por beber

so el enzina enzina
so el enzina

yo me iba mi madre a la romería
por ir más devota fui sin compañía
so el enzina

por ir más devota fui sin compañía
tomé otro camino dejé el que tenía
so el enzina

halleme perdida en una montiña
echeme a dormri al pie del enzina
so el enzina

a la media noche recordé mezquina
halleme en los brazos del que más quería
so el enzina

pesome cuitada desque amanecí
porque ya gozaba del que más quería
so el enzina

muy bendita sìa la tal romería
so el enzina

tres morillas me enamoran
en jaén:
axa y fátima y marién

tres morillas tan garridas
iban a coger olivas
y hallábanlas cogidas
y tornaban desmaídas
y las colores perdidas
en jaén
axa y fátima y marién

tres moricas tan lozanas
tres moricas tan lozanas
iban a coger manzanas
a jaén
axa y fátima y marién

mano a mano los dos amores
mano a mano

el galán y la galana
ambos vuelven el agua clara
mano a mano

a c c o

2011-10-20T09:39:00.000-07:00

EN TIEMPOS DE IGNOMINIA

en tiempos de ignominia como ahora

a escala planetaria y cuando la crueldad

se extiende por doquier fría y robotizada

aún queda buena gente en este mundo

que escucha una canción o lee un poema:

es el canto la voz y la palabra: única patria

que no pueden robarnos ni aun poniéndonos

de espaldas contra el muro

que nadie piense nunca:

no puedo más y aquí me quedo. mejor mirarles

a la cara y decir alto: tirad hijos de perra

somos millones y el planeta no es vuestro.

AFÁN INÙTIL

olvidó los días de agosto

olvidó el brillo de sus trenzas

olvidó aquella claridad

olvidó su cuerpo en la arena

olvidó el nombre del caballo

olvidó su mirada esquiva

olvidó el campo de avellanos

olvidó que era hermosísima

olvidó el roce de su piel

olvidó el cobertizo y las sandías

olvidó sus pies en la acequia

olvidó los conejos y las cabras

olvidó que era una chiquilla

olvidó su deslumbramiento

nada olvidó. afán inútil:

pasan los años y la quiere.

no futuro

2011-10-20T09:30:00.000-07:00

le digo al amanecer

que venga pasito a paso

con su vestido de raso

acabado de coser

el sinsonte vuelve ya

a lavarse en el cantío

que va murmurando el río

con alegre libertad

su casa en el caserío

humea azul el cantar

dios es la pesadilla de sí mismo

2011-10-20T09:01:00.000-07:00

los hebreos llamaron
por su nombre al abismo
titulándolo ENSOH
y echaron gotas de yod sobre el cadáver

de un hombre -adamo me fecit-

y jugaron con el diablo a las tinieblas
del ser y colgaron
de su frente un poema
y le llamaron
PEZ.

no estoy contento de mí mismo
he incumplido la tarea de ser yo
he faltado a las normas del colegio
y no besaré ya más el culo de un gato
andaré ahora entre monos
como en el Laoconte de los monos
belleza perfecta hecha para ser solo
el novio único de la nada

LOCOS

estoy aquí entre unos hombres
que sueñan con destruir el mundo
y quizá lo pongan en práctica
son heces tan solo reunidas en asamblea
discutiendo acerca de la lluvia
y de los truenos
y como el neurótico obsesivo
empuñan la luz de una vela
para esperar a que se acabe el mundo

sí sí calladito calladito

UN LOCO DE LOS DE POR AQUÍ

mañana me levantarán a gritos
para la ducha y mi mano derecha
abrazará mi izquierda
y caerá la lluvia
sobre mi estómago
y la tiniebla
me abrazará otra vez
y será la penitencia soportarme
como la andadura del sueño
echo para no nacer: porque soy
un sacerdote de la nada
y todos los días fingiré que existo

si todo vuelve a comenzar

2011-10-11T09:21:00.000-07:00

quiero decirlo ahora

porque si no después las cosas se complican

soy peor todavía de lo que muchos creen

me gusta justamente el plato que otro come

aburro una tras otra mis camisas

me encantan los entierros y odio los recitales

duermo como una bestia

deseo que los muebles estén más de mil años en el mismo lugar

y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes

no quiero que te peines con mi peine

soy fuerte como un roble

pero me ando muriendo a cada rato

comprendo las cuestiones más difíciles

y no sé resolver lo que en verdad me importa

así puedo seguir hasta morirme:

ya ves soy lo que llaman

el clásico maníaco depresivo

te explico estas cuestiones

porque si todo vuelve a comenzar

no me hagas mucho caso acuérdate

locos furiosos

2011-10-11T09:08:00.000-07:00

llegan apresurados y nunca dicen para qué

ni de dónde proceden

y en seguida te piden dos mil francos

que casi siempre te han de devolver

o te quitan la toalla sin respeto

cuando te estás duchando

se ponen la colonia los polvos el masaje

la loción de tu novio o de tu hija

te arrastran a lugares espantosos o bellos

y ni siquiera piden tu opinión

y beben prodigiosamente se ponen a cantar

en cualquier parte

o arman la del gran dios en un bar miserable

y por motivos nimios;

siempre avasallan te compran un sombrero o unas flores

y un día salen al galope quizás hacia los infiernos qué desastre.

señora caballero muchachita asustada

de colegio de mojas progresista:

si se tropieza usted con uno de esos locos furiosos increíbles

no le deje escapar llévelo a casa

son tiernos como niños

a veces tiene frío quién sabe si es porque les han pegado duro

duermen poco se lavan todo el rato y son muy besucones y mirones

pero cuidan los libros sacan todas las noches

el cubo de basura a la escalera

y están solo pendientes de tener siempre un cenicero al lado

tienen por fin un gran inconveniente:

se van mas vuelven pronto

duran toda la vida

mirlos y palomas

2011-10-11T08:34:00.000-07:00

por aquellos montes

de tan mal subir

brota siempre el agua

corre desde abril

y palomas mil

por aquellos montes

llenos de color

y sobre sus prados

bueno es el amor

y palomas mil

por aquellos montes

yo te invito a ir:

tú irás por la caza

y yo iré por ti

y palomas mil

pájaro de los trigos

se oye tu canto

mejor que los repiques

del campanario

el pájaro ya voló

voló ya el pájaro

¿cómo quieres que tenga

la piel más blanca

si soy de sangre mora

medio gitana?

el pájaro ya voló

voló ya el pájaro

pájaro de los trigos

canta la nana

para dormir al niño

de una gitana

el pájaro ya voló

voló ya el pájaro

iii

me mintió de día

me mintió de noche

me mintió yendo a pie

y metidita en el coche

me mintió tanto y tanto

que me enamoré

y no sé por qué

si sales de día

se mueren de envidia

si sales de noche

la gente se esconde

y el viento ¡ay el viento!

mejor no comprendas

lo que va por ahí diciendo

cazador: quiero que entiendas

no me digas que soy mora

solo morena

uno al que yo bien quería

reina mora me decía

contigo la historia es nueva

pero no me digas mora

solo morena

porque tienes la piel negra

te dicen fea

y tú dando explicaciones

bonita fea

que así te volviera el sol

y antes no lo eras

que tú naciste muy blanca

y el aire quema

no te sigas disculpando

bonita fea

hay pueblos donde las diosas

también son negras

más que tú fea bonita

bonita y negra

vii

en el torrente

un silbo:

el mirlo

en los arbustos

un ruido:

el mirlo

en lo negro

naranja vivo:

el mirlo

el circo

2011-10-11T08:32:00.000-07:00

dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma

lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:

y no sé sus nombres. y en mi alma vacía escucho siempre

cómo se balancean los trapecios. dos

atletas saltan de un lado a otro de mi alma

contentos de que esté tan vacía.

y oigo

oigo en el espacio sin sonidos

una y otra vez el chirriar de los trapecios

una y otra vez.

una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma

una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo

mi alma mi alma: y repito esa palabra

no sé si como un niño llamando a su madre a luz

En confusos sonidos y con llantos o bien simplemente

para hacer ver que no tiene sentido.

mi alma. mi alma

es como tierra dura que pisotean sin verla

caballos y carrozas y pies y seres

que no existen y de cuyos ojos

mana mi sangre hoy ayer mañana. seres

sin cabeza cantarán sobre mi tumba

una canción incomprensible. y se

repartirán los huesos de mi alma.

mi alma. mi

hermano muerto fuma un cigarillo junto a mí.

hombre cuervo

2011-10-11T08:12:00.000-07:00

apple tragedy

so on the seventh day

the serpent rested.

god came up to him.

'i've invented a new game,' he said.

the serpent stared in surprise

at this interloper.

but god said: 'you see this apple?

i squeeze it and look - cider.'

the serpent had a good drink

and curled up into a questionmark.

adam drank and said: 'be my god.'

eve drank and opened her legs

and called to the cockeyed serpent

and gave him a wild time.

god ran and told adam

who in drunken rage tried to hang himself in the orchard.

the serpent tried to explain, cryaing 'stop'

but drink was splitting his syllable

and eve started screeching: 'rape! rape!'

and stamping on his head.

now whenever the snake appears she screeches

'here it vomes again! help! help!'

then adam smashes a chair on its head,

and god says: 'i am well pleased'

and everything goes to hell.

la manzana: tragedia

así pues, al séptimo día

la serpiente descansó.

dios vino a él.

"he inventado otro juego", dijo.

la serpiente

contempló sorprendida a aquel intruso.

pero dios dijo: "¿ves esta manzana?

la exprimo y mira...: sidra",

la serpiente bebió un buen trago

y se curvó en una pregunta.

adán bebió y dijo: "sé mi dios".

eva bebió y se abrió de piernas

y llamó a la astuta serpiente

y le dio gusto.

dios corrió a decírselo a adán

quien, ebrio de ira, trató de ahorcarse en el huerto.

la serpiente intentó explicarse, griantdo "¡alto!, ¡alto!"

pero la sidra le hacía tartamudear

y eva empezó a chillar: "¡violación!, ¡violación!"

y a patearle la cabeza.

ahora, siempre que la serpiente aparece, eva grita:

"¡que viene! ¡que viene! ¡socorro¡"

y adán estrella una silla contra su cabeza,

y dios asiente complacido,

y todo se va al infierno.

revenge fable

the was a person

could not get rid of his mother

as if he were her topmost twig.

so he pounded and hacked at her

with numbers and equations and laws

which he invented and called truth.

he investigated, incriminated

and penalized her, like tolstoy,

forbidding, screaming and condemning,

going for her with a knife,

olbliterating her with disgusts

bulldozers and detergents

requisitions and central heating

rifles and whisky and bored sleep.

wiht all her babes in her arms, in ghostly weepings,

she died.

his head fell off like a leaf.

fábula de la venganza

érase una vez un hombre

no podía librarse de su madre

si ella era un árbol él era su copa

así que la empaló y cortó en pedazos

con números y leyes y ecuaciones

que invnetó y a las que llamó verdad.

la investigó, acusó

y penalizó, como tolstoi,

prohibiendo, voceando y condenando,

amenazándola con un cuchillo

destruyéndola a fuerza de asco

bulldozers y jabones

demandas judiciales calefacción central

rifles y whisky y sueño indiferente.

con sus niños en brazos, pálida y sollozante,

ella murió.

la cabeza del hombre

se desprendió como una hoja.

crowego

crow followed ulysses till he turned

as a worm, which crow ate.

grappling with hercules' two puff-adders

he strangled in error dejanira.

the gold melted out of hercules' ashes

is an electrode in crow's brain.

drinking beowulf's blood, and wrapped in his hide,

crow communes wiht poltergeists our of old ponds.

his wings are the stiff back of his only book,

himself the only page -of solid ink.

so he gazes into the quag of the past

like a gypsy into the crystal of the future,

like a leopoard into a fat land.

el ego del cuervo

cuervo esperó a que ulises

se transformara en larva, que cuervo devoró.

luchando cuerpo a cuerpo con las víboras de hércules

asfixió sin querer a deyanira.

el otro destilado de las cenizas de hércules

le sirve de electrodo en el cerebro.

bebiendo de la sangre de beowulf, envuelto en su pellejo,

cuervo alterna con duendes salidos de las charcas.

sus alas son el lomo de su único libro,

y él mismo la única página, recubierta de tinta.

y así otea el cieno del pasado

como una pitonisa su bola de cristal,

o un leopardo una tierra de abundancia.

crow goes hunting

crow

decided to try words.

he imagined some words for the job, a lovely pack-

clear-eyed, resounding, well-trained,

with strong teeth.

you could not find a better bred lot.

he pointed out the hare and away went the words

resounding.

crow was crow without fail, but what is a hare?

it converted itself to a concrete bunker.

the words cricled protesting, resounding.

crow turned the words into bombs - the blasted the bunker.

the bits of bunker flew up - a flock of starlings.

crow turned the words into shotguns, the shot down the starlings.

the falling starlings turned to a cloudburst.

crow tuned the words into a reservoir, collecting the water.

the water turned into an eartquake, swallowing the reservoir.

the eartquake turned into a hare and lwaped for the hill

having eaten crow's words.

crow gazed after the bounding hare

speechless with admiration.

cuervo sale de caza

cuervo

se decidió a probar palabras.

imaginó unas cuantas hechas a la tarea,

un pelotón espléndido: perspicaces, sonoras, bien adiestradas,

con dientes perfectos. imposible

conseguirlas mejores.

luego apuntó a una liebre, y detrás fueron las palabras,

sonoras.

cuervo era cuervo, sí, pero, ¿qué es una liebre?

la liebre se convirtió en un búnker de hormigón.

las palabras la rodearon, ladrando en voz alta.

cuervo las convirtió en bombas, que reventaron el búnker.

el búnker voló en mil pedazos: una bandada de estorninos.

cuervo convirtió las palabras en escopetas, que dispararon a los estorninos.

los pájaros derribados se tornaron aguacero.

cuervo convirtió las palabras en un embalse para recoger el agua

el agua se tornó terremoto, y devoró el embalse.

el terremoto se convirtió en liebre, y la liebre se echó a la colina

tras comerse las palabras de cuervo.

cuervo la siguió con los ojos

mudo de admiración.

in laughter

cars collide and erupt luggage and babies

in laughter

the steamer upends and goes under saluting like a stuniman

in laughter

the nosediving aircraft conluces with a boom

in laughter

people's arms and legs fly off and fly on again

in laughter

the haggard mask on the bed rediscovers its pang

in laughter, in laughter

the meteorite crashes

wiht extraordinarily ill-luck on the pram

the ears and eyes are bundled up

are folded up in the hair,

wrapped in the carpet, the wallpaper, tied with the lamplex

only the teeth work on

and the heart, dancing on in its open cave

helpless on the strings of laughter

while the tears are nickel-plated and come through doors with a bang

and the wails stun with fear

and the bones

jump from the torment flesh has to stay for

entre risas

los coches chocan y expulsan niños y maletas

entre risas

el ferry se yergue y naufraga con gesto fingido de acróbata

entre risas

el avión se tira en picado y calla con una explosión

entre risas

los brazos y las piernas vuelan sobre la gente

entre risas

la máscara ojerosa regresa a su dolor

entre risas, entre risas

el meteorito cae

con excepcional mala suerte sobre la cuna

ojos y oídos se amontonan

arropados por pelo,

envueltos en moquetas, papel pintado, atados con un flexo

tan sólo los dientes funcionan

y el croazón, expuesto en su caverna,

bailando con las cuerdas de la risa

mientras, las lágrimas destilan niquel y cierran las puertas a golpes

y los aullidos anestesian con la aguja del miedo

y los huesos

escapan del tormento reservado a la carne

a grin

there was this hidden grin.

it wanted a permanent home. it tried faces

in their forgetful moments, the gace for instance

of a woman pushing a baby out between her legs

but that didn´t last long the face

of a man so preoccupied

with the flying steel in the instant

of the car-crash he left his face

to itself that was even shorter, the face

of a maching-gunner a long burst nor long enough and

the face of a steplejack the second

before he hit the paving, the faces

of two lovers in the seconds

they got so far into each other the forgot

each other completely that was o.k.

but none of it lasted.

so hte grin tried to face

of somebody lost in sobbing

a murderer's face and the racking moments

of the man smasing everyting

he could reach and had strength to smash

before he went beyond his body.

it tried the face

in the electric chair to get a tenure

in eternal death, but that too relaxed.

the grin

sank back, temporarily nonplussed,

into the skull.

una mueca

érase una vez una mueca escondida.

y esa mueca buscaba

un hogar permanente. probó rostros

en sus momentos de inconsciencia, el rostro por ejemplo

de una mujer sacando un niño entre sus piernas

pero no duró mucho el rostro

de un hombre preocupado

por las esquirlas en el mismo instante

del accidnete lo dejó a su suerte el rostro

de un soldado con la ametralladora

el tiempo de un ráfaga no el sufieciente y

el rostro de un albañil un segundo

antes de golpear el asfalto, los rostros

de dos amantes en el instante

en que entraban tan dentro uno del otro que se olvidaban

uno del otro por completo estaba bien

pero no duraron gran cosa.

así que la mueca probó el rostro

de alguien sumido en el llanto

el rostro de un asesino y los isntantes de sufrimiento

del hombre destrozando

todo cuanto estaba a su alcance

antes de malgastar sus fuerzas

y abandonar su propio cuerpo.

probó rel rostro en la silla eléctrica

pera ser húesped de la muerte,

pero ése también se borró.

la mueca,

fugasmente perpleja,

cayó de vuelta al cráneo.

escondites

2011-10-11T07:59:00.000-07:00

los hoteles no permiten

parejas de hombres

enamorados en sus cuartos

(aunque presuman de heterosexualidad

el recepcionista siempre tiene sus dudas)

para ellos están las casas abandonadas

el monte los parques

los asientos traseros de los cines

los autobuses

(las luces apagadas)

hasta donde acude el amor

los llama y los acoge

tendría que matarte

2011-10-03T09:07:00.000-07:00

amo el amor de ramaje denso
salvaje al igual de una medusa
el amor-hecatombe
esfera diurna en que la primavera total
se columpia derramando sangre
el amor de anillos de lluvia
de rocas transparentes
de montañas que vuelan y se esfuman
y se convierten en minúsculos guijarros
el amor como una puñalada
como un naufragio
la pérdida total del habla del aliento
el reino de la sombra espesa
con los ojos salientes y asesinos
la saliva larguísima
la rabia de perderse
el frenético despertar en medio de la noche
bajo la tempestad que nos desnuda
y el rayo lejano transformando los árboles
en leños de cabellos que pronuncian tu nombre
los días y las horas de desnudez eterna

césar moro

mi mujer con cabellera de incendio de bosque
con pensamientos de relámpagos de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes del tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de estrellas de primera magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca
con lengua de ámbar y de vidrio frotados
mi mujer con lengua de hostia apuñalada
con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos
con lengua de piedra increíble
mi mujer con pestañas de palotes de escritura de niño
con cejas de borde de nido de golondrinas
mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernáculo
y de vaho en los vidrios
mi mujer con hombros de champaña
y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
mi mujer con muñecas de cerilla
mi mujer con dedos de azar y de as de corazón
con dedos de heno segado
mi mujer con axilas de marta y de bellotas
de noche de san juan
de ligustro y de nido de escalarias
con brazos de espuma de mar y de exclusa
y de una mezcla del trigo y del molino
mi mujer con piernas de cohete
con movimientos de relojería y desesperación
mi mujer con pantorrillas de médula de saúco
mi mujer con pies de iniciales
con pies de manojos de llaves con pies de pájaros que beben
mi mujer con cuello de cebada salvaje
mi mujer con garganta de valle de oro
de cita en plena cama del torrente
con senos nocturnos
mi mujer con senos de topera marina
mi mujer con senos de crisol de rubíes
con senos de espectro de la rosa bajo el rocío
mi mujer con vientre de apertura del abanico de los días
con vientre de garra gigante
mi mujer con espalda de pájaro en fuga cenital
con espalda de mercurio
con espalda de luz
con nuca de canto rodado y de tiza mojada
y de caída de un vaso en el que acaban de beber
mi mujer con caderas de barquilla
con caderas de lámpara y de plumas de flecha
y de tallos de plumas de pavo real blanco
de balanza insensible
mi mujer con nalgas de greda y amianto
mi mujer con nalgas de lomo de cisne
mi mujer con nalgas de primavera
con sexo de gladiolo
mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de ornitorrinco
mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones
mi mujer con sexo de espejo
mi mujer con ojos llenos de lágrimas
con ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
mi mujer con ojos de pradera
mi mujer con ojos de agua para beber en prisión
mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha
con ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego

andré bretón

como la pareja impaciente en el parque esperando la noche

2011-03-31T11:26:00.000-07:00

si oyeran lo que te digo a veces

se escandalizarían. que qué blasfemias.

pero vos entendés mis razones.

y además bromeo.

y son cosas que los que se aman se dicen en la cama.

...

en otra etapa de mi vida

he envidiado no sólo a mi niñez perdida sino

a los insectos

...

joaquín pasos en aquel bar

después de estar en un cuarto con su mujercita,

a juan aburto:

"poeta, dios está en el coño de las mujeres".

está en todas partes dice el catecismo.

pero no está lo mismo en todas partes.

...

he aquí que tu amada está desnuda.

¿se pondrá la túnica otra vez?

//

2011-03-10T07:52:00.000-08:00

cuando anuncian por el altavoz que se ha perdido un niño

siempre pienso que ese niño soy yo

swan

2011-02-10T06:40:00.000-08:00

}
}
}
}
}
}
}
}
}

elle me dit
connaissez-vous plus douce caresse
que celle que l'on nomme
éclipse

ella me dice
¿conoce caricia más dulce
que la llamada eclipse?
}
}
}
}

un zumbido de gaseados

2011-02-04T06:54:00.000-08:00

} }
}
}}
}
}
{
}

ALEGATO

buena nueva para los liridas de chile: me echaron,
me amarraron y me echaron
en una especie de camisa con un número
colorado en la tapa: -rojas,
ahí va rojas el gonzalo por hocicón
y por crestón fuera de eso por ocioso, por
desafinado.

en cuanto a mí ya no estoy
para nadie. por eso me echaron.
porque no estoy para nadie me echaron.
de la república asesinada y de la otra me echaron.
de las antologías me echaron.
de las décadas salobres me echaron. de lo que no pudieron
es del aire.

MITO DEL VILLORRIO

había una vez un berlín en los tiempos de vercingetórix, después
apareció el otro
con puertas de hierro y barro, encima
dormían las palomas entre agujas
y arcos, todo eso
duró un milenio de vidrio, cruza de dragón
y de neón, ocio y cilindro
medieval,
consérvase
algo de ese heno en las autopistas.

CARMEN CARMINIS

-favor, dónde se fabrican por aquí versos con
hélade y lujuria
para que vibren transparentes?
-dos
casas más allá pasado ese hueco
donde se ve ese otro hueco de aire con
dalias originales de entonces, ahí
justo a la izquierda doblando
detrás del puente
del que no queda vestigio, ahí mismo a un metro
hay una carpintería etrusca: de ahí
-arterias y mármol, alta, los pies
desnudos- salió la muchacha hace tres mil,
que no ha muerto.

eso me lo dijo personalmente a mí catulo en sirmione el 85, garda sul lago.

PACTO CON TEILLIER

1. lo que pasa con el gran lárico es que nació muerto de sed
y no la ha saciado,
ni aun muriéndose la ha saciado, ni aun yéndose
barranco abajo en valparaíso este lunes, ni aun así
la ha saciado
dipso y mágico hasta el fin entre los últimos
alerces que nos van quedando, -¡yo
también soy alerce y sé lo que digo!-: lo que nos pasa con este jorge
teillier es que ha muerto.

2. y yo aquí sin nadie, vagamundo sin él, en el carrusel
de la puerta del sol, vacío
entre el gentío, errando
por error, andando-llorando
como habrá que llorar hombremente en seco -la pena
araucana al fondo- a un metro
del mentidero de madrid bajando
por la calle del arenal a la siga de quevedo
que algo supo de la peripecia
del perdedor, y algo y algo
de las medulas que han gloriosamente ardido.

3. ay, polvo enamorado, ya este loco habrá
entrado en la eternidad de su alcohol
que era como su niñez, ya habrá bebido
otra vez sangre de cordero bajo la lluvia
a cántaros de lautaro que fue su reino de rey
por parición y aparición, ya lihn
le habrá llenado la copa, ya esenín
le habrá abierto la puerta alta al gran despiadado
de sí mismo. aquí le dejo
mi pacto que no firmamos a tiempo, la danza
de isadora le dejo, el beso,
la risa fresca de mafalda que no está, la
figura
de lo instantáneo de la que
pende el mundo.

DESDE ABAJO

entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron
la sangre por los ojos,
con un cuchillo
nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número
25.033,
nos pidieron
dulcemente,
casi al oído,
que gritáramos
viva no sé quien.
lo demás
sonn estas piedras que nos tapan, el viento.
}
}
}
}
}

un hombre que nos cantaba

2011-01-31T07:04:00.000-08:00

}

}

}

}

}

parpara que mi mamá no se enferme}

juan

paco

pedro de la mar

mi nombre así

y cuando yo me voy

me dicen al pasar

juan paco pedro de la mar

la la la la lá

}

war

2011-01-26T06:58:00.000-08:00

}

}}
}}
}
}
}

the trembling finger of a woman
goes down the list of casualties
on the evening of the first snow

the house is cold and the list is long

all our names are included

el dedo tembloroso de la mujer
desciende por la lista de decesos
en la noche de la primera nevada

la casa es fría y la lista enorme

todos nuestros nombres están incluidos
}
}
}
}
}

especialistas en venta de lupas

2011-01-12T07:19:00.000-08:00

{
}
}
{

}

cómo huir ante la locomotora

que te persigue en el túnel

y aunque la locomotora se convierta

en un bisonte o en un tigre y el túnel

se ensanche y forme una estepa

y aunque el tigre se convierta en nada más que

un antílope o hasta en un pequeño conejo

blanco y desde la estepa salga una pista

de asfalto derecho a tu habitación

en la que el conejo ya es sólo una mosca

y tú yaces en la cama y clavas los ojos

en el techo a pesar de todo esto aún

queda lo de: ¿cómo huir?

}

{

}

maturity

2011-01-05T14:19:00.000-08:00

a stationary sense... as i suppose
i shall have till my single body grows
inaccurate tired
then i shall start to fee the back ward pull
take over sickening and masterful-
some say desired

and this must be the prime of life... i blink
as if at pain for it is pain to think
this pantomime
of compesating act and counter-act
defeat and counterfeit makes up in fact
my ablest time

un sentido estacionario... tal me imagino
como el que tendré hasta que mi cuerpo individual se vuelva
inexacto y cansado
entonces empezaré a sentirme atraído
por la resaca hascia atrás nauseabunda y magistral
deseada dicen algunos

y esto debe ser la edad madura... parpadeo
como si estuviera sufriendo porque es doloroso pensar
que esta pantomima
de actos compensatorios y de contrapropuestas
derrotas y falsificaciones constituye de hecho
mi mejor época

nonsense

2011-01-05T13:39:00.000-08:00

there was an old man of whitehaven
who danced a quadrille with a raven
but they said, "it's absurd
to encourage this bird!"
so they smashed that old man of whitehaven

érase una vez un viejo de whiteheaven,
que bailó con un cuervo un complicado baile
cuando ellos gritaron: "¡absurdo!
¡bailar con este bicho!"
sólo sonrió este viejo de whiteheaven

there was an old person of down
whose face was adorned with a frown
when he opened the door
for one minute or more
he alarmed all the people of down

cierta vez había en down un viejo
que siempre fruncía el entrecejo
siempre que abría él la puerta
(muy pocas veces lo hacía)
el pueblo de down en masa huía

there was an old man on the border
who lived in the utmost disorder
he danced with the cat
and made tea in his hat
which vewed all the folks on the border

había una vez un viejo de border
que vivía en el mayor desorden
él y su gato bailando
hacían té en el sombrero
lo que irritaba a la gente de border

there was an old person of dundalk
who tried to teach fishes to walk
when they tumbled down dead
he grew weary an said
"i had better go back to dundalk"

hubo una vez un viejo en dundalk
que intentó a unos peces enseñar a andar
cuando todos hubieron muerto
él exhausto comentó
"no hay más remedio que volver a dundalk"

there was an old man of dumbree
who taught little owls to drink tea
for he said, "to eat mice
is not porper or nice"
that amiable man of dumbree

había una vez un viejo de dumbree
que enseñó a sus buhos a beber en taza
y les dijo "comer ratones
no es correcto ni bonito"
este muy sabio viejo en dumbree

there was a young lady whose nose
continually prospers and grows
when it grew out of sight
she exclaimed in a fright
"oh! farewell to the end of my noise!"

hubo una joven cuya nariz
creció y prosperó de continuo
cuando tanto creció que se alejó de su vista
ella exclamó asustada
"¡oh adiós a a punta de mi nariz!"

Que la traducción cumple desarrollar -o superar- el original, y no "trasladarlo", como otro mueble cualquiera, de esta habitación a otra. Que la labor del poeta es tan primitiva y la del traductor, en cambio, reflexiva, "ideal", no dejándose llevar por la bestia de la intuición. Que traducción y traducido no deben ser paralelas, sino una tangente (la traducción) que toca el círculo (lo traducido). Que, en fin es deber de la traducción hacer de lo que simboliza lo simbolizado: invertirlo todo como el poeta ha hecho. Y que (para terminar) la discusión sobre si el espíritu y la letra, es muy vieja y muy tonta.
Esto para justificarme. Y esto para justificar, en general, la traducción de poesía: que toda obra, si es realmente compleja, es susceptible de infinitos desarrollos, y puede y debe, por consiguiente, ser traducida. Si no lo es no debe ser, claro, editada ni leída. Mala suerte, pues, para los que se excusaban con frasecitas imbéciles sobre una tal imposibilidad (de traducir poesía) por no conocer sino a su Machado, tres poemas de Lorca y el nombre de Juan de Mena.
Y a propósito de imbecilidades (y esto de nuevo para justificarme) que no hay que "trasladar", repito, de una lengua a otra, el poema como si fuera un bolso, sino "fundir" las dos lenguas, hacer que se establezca entre ellas un "contacto" fructífero, y no supérfluo como un apretón de manos. De ahí que los "italianismos", "anglicismos", etcétera, no sólo no están fuera de lugar, como hasta ahora, por un pudor absurdo, lo han estado, sino que allí donde sen encuentra (significando una renovación en el lenguaje del traductor, y no simplemente una copia de formas extranjeras que nada añada y suena mal) es precisamente en las más valiosas traducciones, en las que no deberían llamarse así, pues ha sido precisamente la maldita palabra la que ha inducido a tantos equívocos. Claro que, contando con que estas sus precisiones no iban a ser escuchadas, como de hecho no lo fueron por nadie, Benjamín no se inventó otra, ni se tomó el trabajo de decir más.

¿senescal?

2010-12-16T12:25:00.000-08:00

un día

uno iba a ser homero

la obra nada menos que una iliada

después

viendo el paquete

alcanzaba para ser un rimbaud

un ungaretti un fernando pessoa cualquiera

un lorca un éluard un ginsberg

por fin

terminamos siendo el pequeño poeta de provincia

que siempre fuimos

por detrás de tantas máscaras

que el tiempo trató como flores

un dia

a gente ia ser homero

a obra nada menos que uma ilíada

depois

a barra pesando

dava pra ser aí um rimbaud

um ungaretti um fernando pessoa qualquer

um lorca um éluard um ginsberg

por fim

acabamos o pequeno poeta de província

que sempre fomos

por trás de tantas máscaras

que o tempo tratou como flores

trío mhm / hmh

2010-12-16T12:17:00.000-08:00

nos educaron para atrás padre

bien preparados, sin imaginación

y malos para la cama.

no nos quedó otra que sentar cabeza

y ahora todas las cabezas

ocupan un asiento, de cerdo.

nos metieron mucho concilio de trento

mucho catecismo litúrgico

y muchas manos a la obra, la misma

que en esos años

repudiaba el orgasmo siendo que esta pasta

era la única experiencia física

que escapaba a la carne.

y tanto le debíamos a los reyes católicos

que acabamos con la tradición

y nos quedamos sin sueños.

nos quedamos pegados

pero bien constituidos;

matrimonios bien constituidos

familias bien constituidas

y así, entonces, nos hicimos grandes:

aristocracia sin monarquía

burguesía sin aristocracia

clase media sin burgesía

pobres sin clase media

y pueblo sin revolución.

los sobrevivientes llegaban en cajas de unicel

2010-12-16T11:35:00.000-08:00

.
.
.

.
.
.
.
a veces necesito la luz de un fósforo para alumbrar las estrellas

//

el hombre cuando sabe que es una cosa cómica, no ríe

//

si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto
-
-
-
-

descuento en hoteles

2010-12-01T16:46:00.000-08:00

ensayo (sid vicious)

vicious en el sentido de sádico. de pibe
apaleaba perros en el parque slough.
y sid porque ningún careta
jamás le pondría ese nombre a su hijo.
mi verdadero nombre fue john slivkin.
creo que slivkin quiere decir
preso en eslavo.
cuando tenía 15 aprendí a tocar el bajo
con tres dedos.
a los 19 usaba dos.
ese año grabamos un disco llamado
la gran estafa del rock an roll
y pasé unos días en el chelsea hotel.
al otro verano
toda la pendejada de inglaterrea
andaba usando esas remeras con la primera plana
de the sun estampada en el medio.
sid vicious, decía el titular, is dead.

en calle padilla
unos chinos vestidos de pachucos
se reparten nombres: vos zhang cuo
te llamás francisco, vos xin di
te llamás diego, vos gong xi: pacino;
y yo bei dao me llamo pseudo.

en los balcones
las viejas preocupadas
del qué dirán
escuchan éxitos de serú grián.

después, discuten
porque todos quieren llamarse diego
y le dicen a bei dao
que pseudo no es un nombre.

-

el tiempo que tarda en secarse
una mancha en la sábana.
ese tiempo

aquest país té bosses de plastic per l'oblit

2010-12-01T15:50:00.000-08:00

principios y finales

un tiempo fui una chica con futuro.
podía leer a horacio y a virgilio en latín
y recitar a kets completo de memoria.
al entrar en sus cuevas, los adultos
me capturaron: comencé a parir
hijos de un hombre estúpido y creído.
ahora cuando puedo lleno el vaso
y lloro al recordar algún verso de keats.
una no sabe, cuando es joven,
que no hay lugar alguno
donde poder quedarse para siempre.
y le parece extraño sino llega
aquel o aquella en quien hallar descanso.
una ignora, de joven, que los principios
no se parecen nunca a los finales.

en un restaurante

conversar se va haciendo más tedioso,
siempre en torno al dinero, los vinos, la cocina,
futilidades de esas sombras vulgares y espantosas
en que nos hemos ido convirtiendo.
facha: tienes la sangre roja, jódete.
está escrito en el muro del lavabo.
siento como un relámpago aquel grito.
vuelvo a ser aquel joven
de un tiempo, en teoría, pobre y triste.
los policías, con abrigo gris,
penetraban a veces, a caballo,
en la universidad. y saltan chispas,
de pronto, al resbalar las herraduras,
y, dentro de un lavabo, un hombre ya mayor,
siente como lo salvan las batallas perdidas.

el banquete

con los fémures rotos bajo el peso
de sus noventa años, desconfiada y voraz,
mi suegra vigilaba, y el cobarde del suegro,
bajo su obesidad, en diez lenguas callaba.
mi hijo, con un pozo oscuro y frío
en su cabeza, absorto se atracaba
mientras miraba la televisión.
mi hermano se mataba engordando, y gritaba
sucias procacidades a los manteles blancos.
mis padres parecían disecados,
mudos de tanto odiarse,
y con la soledad terminal en sus caras.
un banquete moral, repugnante y fantástico.
tú, con nuestra amistad salvada del naufragio,
sonriente me mirabas: sin embargo,
tantos años de monstruos han sido implacables.

sueño de una noche de verano

hemos parado el coche
junto a este largo muro de cipreses.
hace treinta años que vivimos juntos.
yo era un chico inexperto, tú una chica
desamparada y cálida.
sombras de la última oportunidad
van cubriendo la luna.
soy un viejo inexperto.
tú, una mujer mayor desamparada.

faros en la noche

intento seducirte en el pasado.
las manos al volante y con la luz
de club nocturno del tablier, de nuevo
- fantasía invernal - bailo contigo.
surgiendo por detrás, como un camión,
el pasado hace ráfagas de luces.
no lo conduce nadie y me adelanta,
pero ahora tú y yo viajamos juntos,
y el coche puede ser el dos caballos
de los años sesenta hacia parís.
je ne regrette rien, canta edith piaf.
bajo la ventanilla, entra la noche.
el mañana, de frente, a gran velocidad,
cruza y me ciega sin bajar las luces.

concierto en el europa

podría ser contable o profesor,
pero, hace cuarenta años, tocó con charlie parker.
todos somos contables, profesores,
pero existe el instante en el cual uno
puede escapar de la derrota.
bajo las cejas blancas, cierra los ojos
y sus labios despiertan
el sonido del saxo, como una alarma aérea.
tras el solo, se sienta
y, dándose masaje en las rodillas,
sonríe y sigue el ritmo de la música
moviendo la cabeza.
sostiene el saxo entre sus brazos,
el fusil de un soldado que descansa,
en su última noche, antes de la batalla.

embraceable you

qué triste escuchar gershwin sin poder abrazarte.
somos el blanco y negro de una vieja película:
las parejas bailando, y los barcos de guerra
que han de zarpar al alba. quizá fui aquel muchacho
que pereció en combate y tú aquella muchacha
que nunca olvidaría la canción.
vivimos en la sombra su mañana perdido
en oscuros bailables. pero hoy, aquella música
se escucha en los conciertos y no la baila nadie.
equivocados de época, destruimos los recuerdos.
la fiesta está acabando: guarda el último baile
- la luz de oro del saxo y una pieza de gershwin -
para cuando se acerque la hora de embarcar en el buque de guerra.

una literatura

a las cinco, una fría madrugada,
seis años antes de que yo naciera,
pla abría la ventana y escuchaba
el primer ruiseñor.
parecía extinguirse fatigada
cada estrella, escribió.
yo tan sólo era parte de la sombra,
pero hoy, al leerlo, me cautiva
igual que si evocase algún recuerdo.
él es quien hoy está silencioso en la noche
mientras camino por su prosa,
que será un día para mí, la única
geografía posible, un lugar
como una patria y una gente, incluso
una literatura.

incitación a la posteridad

si ya no puedes escribir ni amar,
y buscas un lugar para morir,
basta una habitación de hotel barato.
manda que no te pasen los avisos,
paga dos noches por adelantado.
mezclados con alcohol, has de servirte,
de vesperax o tofranil, tres gramos,
y, en caso de cianuro sólo un cuarto.
muerto de lujo, alcanzarás el rango
de poeta maldito.
deja escrita una nota desolada.
si es posible, un poema inacabado.
al vacío escenario, para ti,
llegará un foco: la posteridad.

raymond chandler

cada uno es una novela negra.
el dolor es el crimen y, amar a una mujer,
el detective duro y honrado del relato.
dormirse fatigado, oyendo a alguien que llora,
necesitar dinero, quedarse sin trabajo,
es la comisaría donde nos interrogan
tan sólo acerca de la soledad.
y nadie es inocente: tras la puerta
de los ojos se juega hasta la madrugada.
un amor fracasado es volver a un barrio pobre
y dormir solo en un hotel por horas.
los recuerdos son huellas digitales
en el lugar del crimen, pruebas falsas,
montajes de corruptos policías.
somos calles ocultas por la niebla,
escenarios de un thriller.

poética

alguien que mide versos. que, de vallejo, guarda soledad en los huesos.
alguien que, con la muerte de espriu dentro del alma,
se encomienda a la sombra de quevedo
mientras que, con el húmero, mueve la estilográfica
para escribir la letra de un bolero.
si nunca nadie riese ni llorase
con algún verso de estos que me invento,
¿dónde lleva esta historia? -pensaría-.
es por los hijos muertos,
por los amores sin mañana:
por el mañana que amenaza
como un arma. por toda la extensión
del nebuloso mal que no es noticia.
por todo esto se escribe la poesía.

ternura de fondo

en viejas grabaciones de jazz me gusta oír
los rumores que llegan desde el público.
alguien grita con voz enronquecida,
feliz por el trabajo de los músicos.
hay aplausos; alguna copa rota.
el pulso del local en el suburbio
de una ciudad del sur. momentos únicos
que cada vez regresan del pasado.
algo muy parecido debe de ser la vida
más allá de la muerte: el perdido
rumor de voces de una noche de música.
quizá el alma inmortal sea el instante
preciso, frágil, breve, cuando un vaso
tintinea en un viejo disco de jazz.

horarios nocturnos

acostado contigo, oigo pasar los trenes,
y sus ventanas cruzan encendidas mi frente
rasgando el terciopelo de esta noche.
la pausa de silencio me deja una luz roja,
la nota en el pentagrama de cables y de vías
oscuras y brillantes. acostado contigo,
oigo cómo se alejan con el ruido más triste.
quizá me he equivocado no subiendo a uno de ellos.
quizá el último acierto sea -abrazado a ti -
dejar pasar los trenes en la noche.

el último asalto

el ring bajo los focos, el sudor
de los cuerpos desnudos. gritos. lucha libre.
fui un asiduo cliente, a mis diez años,
de aquel bullicio matinal del price.
años más tarde, fue la poesía
la que subió a la lona,
y resonaron gritos de otra lucha.
después, las sillas fueron quedándose vacías.
pasó el tiempo y al fin fue derribado.
hoy se levanta allí un bloque de pisos.
de noche, las ventanas encendidas
son el ring donde espriu alza su brazo,
sudoroso y desndudo, y ferrater
está desabrochando su albornoz:
es el último asalto en el price del olvido.

la libertad

es la razón de nuestra vida,
dijimos, estudiantes soñadores.
la razón de los viejos, matizamos ahora,
su única y escética esperanza.
la libertad es un extraño viaje.
son las plazas de toros con las sillas
sobre la arena en las primeras elecciones.
es el peligro que, de madrugada,
nos acecha en el metro,
son los periódicos al fin de la jornada.
la libertad es hacer el amor en los parques.
es el alba de un día de huelga general.
es morir libre. son las guerras médicas.
las palabras república y civil.
un rey saliendo en tren hacia el exilio.
la libertad es una librería.
ir indocumentado.
las canciones prohibidas.
una forma de amor, la libertad.
.

primum vivere

todo el día ha vendido enciclopedias
por barrios del suburbio.
ha subido escaleras con vaho de cocinas
y con gritos de hombres y mujeres
por la falta de espacio y de futuro.
oyendo ladrar perros, llorar niños,
se ha hecho más pesada la cartera.
se ha sentado en un banco a descansar.
abre la enciclopedia
y se pone a mirar estatuas griegas,
aquella indiferente nobleza de los clásicos,
el cuerpo humano, monstruoso, efímero,
que el mármol vuelve tolerable y lógico.
las esculturas son una victoria,
pero lejana: tanto, que prefiere
mirar hacia el bullicio, la colada tendida,
los rojos y los tierras
que hay, como en un tiziano,
para quien sabe verlos, en la calle.

1957: esbozo de j. wukmir

serbio o croata - no lo matizábamos -,
lobo estepario con un nombre falso,
vivió en pequeños cuartos de alquiler
de algún barrio tranquilo.
siempre en casas burguesas y ordenadas,
callados pisos a donde llevar
un pequeño pick up con las sonatas
de mozart y un gastado tablero de ajedrez.
un viejo al que el recuerdo le pesaba
como en su frente el ala del sombrero.
vivía pobremente de contable
y su lujo tan sólo era el favor
de alguna amiga, ya de cierta edad,
sin amor, que aceptó muy pocas veces.
buscado y condenado en su país,
¿de qué niebla y qué tanques escapaba
desde belgrado? nos agradecía
que le tratáramos de profesor.
quién sabe si lo era: fue un amigo
y un maestro, y al cabo de unos años,
murió cansado y solo
como los derrotados personajes
de las viejas novelas de remarque.
cuando paseo por aquellos barrios,
recuerdo siempre su perfil eslavo,
sensual y astuto, frente al ajedrez,
que no fue nunca, para él, un juego,
sino la lucha, la fatalidad.

el oráculo

eres tú cuando niño, con un cazo.
en el pequeño matadero, aguardas
a que te vendan sangre.
hay, sobre el suelo de cemento, un banco
con las cabras tendidas en hilera,
balando, atadas y ofrecido el cuello.
bajo una de ellas has dejado el cazo.
es negra y suave. con parsimonia, un hombre
armado de un punzón, la ha degollado.
como ocurría en delfos, el mensaje
del chorro rojo golpeando el cazo
con el mismo sonido que ahora escuchas,
fue difícil y oscuro, y has tardado
cuarenta años en interpretarlo.
lo haces ahora, mientras meas sangre.

vida social

idealizabas esta soledad
de escuchar música, de la lectura,
de pasear en invierno junto al mar.
pero la soledad es una lluvia
que ensucia los cristales de este tren de los años.
la soledad es la palabra dura
del agrio malhumor de la familia.
es la ley del azar, oscura, injusta.
es no tener dinero, es tener miedo.
es el sexo, una extraña pista falsa
que conduce al más cruel de los espejos.
es no tener excusa por lo que no has vivido
ni esperanza en aquello que nunca vivirás.

fulgores

nada ni nadie es la poesía.
ni el personaje solo en una roca
que mira los embates
del mar. ni el mar, lo único
que ha perdurado en la mitología.
poesía no eres tú. ni los crepuúsculos,
ni el inútil prestigio de la rosa,
ni haber escrito el verso más triste alguna noche.
nada ni nadie es la poesía.
ni el ínfimo temblor de las estrellas,
ni mármol y ceniza, reunidos por los clásicos,
ni los muelles al alba, ni las hojas muertas,
ni escuchar la canción les feuilles mortes.
nada ni nadie es la poesía.
ni las cartas de rilke, ni venecia,
ni la bala en la sien de maiacovski,
ni la luz del farol entre la niebla
donde siempre esperará lili marlene.
nada ni nadie es la poesía,
pero ella es quien me salva de este monstruo
que acecha en un lugar dentro de mí,
la bestia que me hace compañía.

se levantó el vestido para mostrarte el tatuaje

2010-12-01T10:31:00.000-08:00

}

aunque la observemos durante horas.

no conocemos a janet más que por su retrato.

sin embargo pensamos en ella

en su costumbre

de elegir distintos duraznos de la frutera

para cortar de cada uno la mejor parte.

a veces pasa

que todo lo que podemos saber

de alguien en el mundo

es esto: se sienta junto a la ventana,

toma café, mastica, busca

con el cuchillo el punto tierno

de la fruta.

es imposible no convertirnos en monstruos

2010-11-25T08:16:00.000-08:00

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teólogo en la ventana

este cerrado dolor de cabeza

causado por la presión del mundo visible

reclama un significado.

pero la visión de la calle desde mi ventana

solo ofrece alternativas a una apariencia dislocada

hecha de fragmentos trémulos, colores dudosos

y un sufrimiento de cosa oscuramente mezclada consigo misma.

¿qué materia desean los ojos y que no pueden ver?

no esta especie de traición a lo largo del pavimento,

la naturaleza criminal que revelan los automóviles,

el taciturno rumor de los objetos manufacturados,

la vacilante verdad de la muchedumbre hacia el ocaso,

los asuntos de esta terrible sociedad que se aplasta al planeta.

¿cuál es la relación de esta escena con el otro orden?

la divinidad está aquí por delegación sombría.

hay un millón de ventanas y cada una padece

su teólogo fracasado ante la única realidad posible

con su correspondiente dolor de cabeza al anochecer.

crimen perfecto

en mis fantasías nocturnas

un cisne blanco

es perpetuamente degollado

por un solo de hacha, exacto.

la operación es pulcra y esquemática,

un modelo de silencio

e instantánea guillotina horizontal

que corta el cuello idealmente

en mitad de la curva inferior.

el agua está inmóvil; el cisne

indiferente al jadeo inmediato del asesino.

partido en dos, se disueve fríamente

como un puñado de nieve, sin rastros

de muerte individual,

ni una sola gota de sangre mancha el sueño

y es la ruptura del despertar

lo que me convierte en destructor especulativo

impune y vestido de correcto azul.

libélula

aquí, en el único mundo posible,

sin disponer de otra luz

y agonizando por ella, combatí

para no caer en mi cono de sombra

buscando incesante

una ventana hacia el sentido.

esta libélula, con sus hélices

desesperadas, entró por error

en la habitación y ahora

se debate contra el vidrio

para colmar su cruda necesidad de sol.

allá espera su única mañana posible

en la que sin embargo sonará

como el real zumbido de una vida intermitente.

crónica de la columna vertebral

para levantar las pirámides

doscientos mil hombres, a lo largo

de tres generaciones, cargaron y arrastraron

millones de tonelada de piedra.

dos imágenes de restos óseos

revelan el costo de las obras:

la columna vertebral de los obreros

aparece curvada en dos secciones,

muestra fisuras, bordes corroídos,

luxaciones, agobio eterno.

la de los farones, sacerdotes y altos

funcionarios, se ven erguidas

y frescas como recién nacidas.

después de 4.000 años,

vértebra sobre vértebra, crujido a crujido,

el espinazo innumerable

sigue cargando el peso

del sueño y la podedumbre de los señores.

amantes en la noche

nos amamos y apagamos el televisor

como negando la realidad. pero el mundo

insiste en sus convicciones o las busca

por motivos que ignoramos o acaso

porque el crimen debe seguir su curso.

desde afuera, sus figuras insomnes

presionan contra las paredes que nos refugian.

se encarnan en el viento, aullidos

de neumáticos y en las inmediaciones

de todas las cosas, tiroteos

que no resuelven la discordia general.

ahora acumula hojas secas

al pie de las ventanas y desliza

una carta de origen desconocido

por debajo de la puerta.

pero florecemos desnudos en medio de la noche

donde el amor decide por su propia voluntad

y por él sabemos cómo hacer de la historia

un rumoroso escándalo que no nos concierne.

Tatuajes en el tobillo

2010-11-11T07:44:00.000-08:00

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sola va la moza,

sola va a la fuente;

sola va la moza,

sola se divierte.

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Queditico, amigo;

queditico, mi amor,

que duerme Dios.

Airecillos de Belén,

quedito soplad,

pasito corred,

que llorando, suspenso, elevado,

y dormido se ha quedado,

aunque suspira el Niño tal vez:

quedito soplad,

quedito corred;

no, no me lo despertéis.

Quedito, pasito,

silencio, chitón,

que duerme un infante

que, tierno y constante,

al más tibio amante

despierta el calor.

Quedito, pasito,

silencio, chitón;

no le despierten, no.

¡A la e, a la o!

Duerma mi amado,

descanse mi amor,

¡A la e, a la o!

Moteles con jacuzzi

2010-11-10T09:21:00.000-08:00

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Éstos mis cabellos madre,
dos a dos me los lleva el aire.

No sé qué pendencia es ésta
del aire con mis cabellos,
o si enamorados de ellos
les hace regalo y fiesta:
de tal suerte los molesta
que cogidos al desgaire
dos a dos me los lleva el aire.

Y si acaso los descojo
luego el aire los maltrata,
también me los desbarata
cuando los entrezo y cojo;
ora sienta de esto enojo,
ora lo lleve endonaire,
dos a dos me los lleva el aire.
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Club Swinger en México DF.

2010-11-10T09:11:00.000-08:00

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Trébole, ¡ay, Jesús, cómo huele!
Trébole, ¡ay, Jesús, qué olor!

Trébole de la casada
que su esposo quiere bien;
de la doncella también
entre paredes guardada,
qué fácilmente engañada
sigue su primer amor.

Trébole, ¡ay, Jesús, cómo huele!
Trébole, ¡ay, Jesús, qué olor!

Trébole de la soltera,
que tantos amores muda;
trébole de la viüda,
que otra vez casarse espera,
tocas blancas por defuera
y el faldellín de color.

Trébole, ¡ay, Jesús, cómo huele!
Trébole, ¡ay, Jesús, qué olor!
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Dios es un astronauta

2010-11-09T08:08:00.000-08:00

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Ese hombre con quitasol

petrificado en una calle de Hiroshima

¿de qué quería protegerse?

¿Del resplandor de los mil soles

o de la lluvia radiactiva que caía sobre su cabeza?

Ahora no es más que un puñado de polvo

en el museo de Hiroshima

sólo leyenda en la memoria del mundo.

Y nosotros

somos aún menos que eso:

estatuas de ceniza en las calles de Hiroshima.

Sin quitasol

sin leyenda

sin Hiroshima.

Mueblerías de descuento.

2010-11-09T07:55:00.000-08:00

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Siempre me piden poemas inéditos.

Nadie lee poesía

pero me piden poemas inéditos.

para la revista, el periódico, el performance,

el encuentro, el homenaje, la velada:

un poema, por favor, pero inédito.

Como si se supieran de memoria lo que he escrito.

Como si estuvieran colmados de mi poesía

y ahora necesitaran algo inédito.

La poesía siempre es inédita, dijo el poeta en un poema,

pero ellos lo ignoran porque no leen poesía,

sólo piden poemas inéditos.

¿Cómo se comporta un quark?

2010-10-26T08:48:00.000-07:00

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a oscuras, y en celada,

estando ya mi casa sosegada.

San Juan de la Cruz

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En una noche oscura
seis cajas de libros, un vestido, la máquina
de escribir con ansias, en amores inflamada.
Mi madre gritando en la escalera, mis hermanos
los pelos arrancados
¡que no lo sepa nadie!
¡oh dichosa ventura!
una mujer sola, en Lima, qué dirán
salí sin ser notada
qué dirán: puta en cierne
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa
en secreto que nadie me veía
en un taxi negro hacia otra habitación
sin otra luz que mi rabia por vivir
y escribir lo que viviera
y esas clases que dictar ajustándome a la lengua
lo que en el corazón ardía:
una mujer sola, en Lima, qué dirán.
qué dira, puta en cierne.
Puta con burdel tapizado de libros,
mi cama de combate con tantas palabras que poner
y enderezar
el poema en mi cuello
y todos mis sentidos suspendidos.
Todos no, que allí tuve yo los ojos para verte
de lejos la cabeza, tu adelantada frente
oh noche que guiaste la habitación al lado
oh noche amable más que la alborada
hombros bravos de toro, suaves ojos de toro
oh noche que juntaste
su risa con la mía, su leche en mi café
amado con amada
y el beso en el abismo, los círculos de fuego
amada en el amado transormada.

Quedéme y olvidéme
el rostro recliné sobre ti
el rostro, el vientre, los muslos...
Cesó todo y dejéme
dejando mi cuidado, el llanto del domingo
la honra de mi casa
todo
entre las azucenas olvidado.

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Termita

2010-10-25T08:23:00.000-07:00

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Había estado

buscando una casa, un lugar

donde poder vivir,

paredes alquiladas

cualquier cosa.

Al volver

desde el centro

de una plaza vacía

alcancé a ver ese frío y lejano sol

que siempre se apaga detrás de las grandes ciudades.

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El país sólo fue un lugar para los que escapaban un mapa compartido en la nieve.

2010-10-21T09:45:00.000-07:00

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Alucinación (Freud)

Pinta diablos

tres piernas

cuatro brazos

mil cabezas

(rostros que hostigan)

la niña

no sabe de diablos

pinta hombres.

Toilette

Los hombres orinan el borde

nosotras

el fondo.

después de largo viaje

2010-10-06T10:08:00.000-07:00

me siento en el balcón a mirar la noche.

mi madre me decía que no valía la pena

estar abatido.

movete, hacé algo, me gritaba.

pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.

mi madre y yo éramos diferentes

y jamás llegamos a comprendernos.

sin embargo hay algo que quisera contar:

a veces, cuando la extraño mucho,

abro el ropero donde están sus vestidos

y como si llegara a un lugar

después de largo viaje

me meto adentro.

parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor

tengo la certeza de que nada nos separa.

how long have you been listening to the puberty of chais?

2010-10-05T09:55:00.000-07:00

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peter street

casi llegué a querer esta calle;

cada vez que pasaba mirando hacia arriba

para colgarle el rostro de mi padre a una ventana, me sentía

contenido en su mirada. hoy hay una obra en construcción

donde estaba el hospital, y me detengo y miro

estúpidamente el aire vacío, bucándolo.

casi rogaría que aún hubiera algún dolor

como una imperfección de la estrucutra, algo inaliviable

esperando en el encofrado, entre los pisos, en algún

cuarto secreto, obstinado. una grúa se mueve

delicadamente en el cielo, con su propio lenguaje.

olvida todo eso, me digo al pasar, que sea

una casa maravillosa que la música deambule por los pasillos,

que haya alegría fácilmente, que el terco corazón

de san valentín llegue flotando desde whitefriar street

para imponerse, para curar las heridas, para levantar a mi padre de su cama,

para dejarlo descolgarse por el ladrillo apagado, sin esfuerzo,

y salir corriendo con su vida en las manos.

líneas para álvaro de campos

soñé toda la noche con tabaco,

con un mundo lleno de humo,

gobernado por vendedores

de tabaquería. vuelvo a ti atravesando

generaciones de cigarrillos

liados, de marca, con filtro, sin filtro;

delgados y gruesos, fuertes y mentolados,

algunos de color, algunos con caras, figuras,

un mundo de futbolistasy estrellas muertas

un mundo todo labios y dedos

camino fumando hasta un oscuro café,

el humo de mi cigarrillo

termina en el humo que ondea sobre ti,

que es tu vida, inhalado y exhalado luego con un floreo

para entretener el aire, para no ir a ningún sitio.

acosado por el tabaco

recorro salones que apestan a humo...

el estudio del escritor
(por el estudio de francis bacon en la galería municipal, dublín)

estuvieron siglos preocupados
por cómo mostrar mejor tu caos.
dos días antes de inaugurar
un curador reordena papeles,
derrama tinta en el piso, come una manzana por la mitad
y la arroja a un rincón, pero aún así
el desorden alcanza un orden;
la pipa tirada, la camisa olvidada
esculpida y compuesta, con los cuadernos,
las paredes garabateadas y las postales amarillentas.
todo está ahí, al otro lado de la mirilla,
esa reconstrucción de tu mente
de la que estás absolutamente ausente.
estás en el cielo maldiciendo la estupidez de los ángeles,
arrojando tu ropa por todas partes como nubes,
rondando las avenidas fragantes
en busca de una pelea, un trago, alguien con quien hablar
o con quien dormir, y si un viento inusitado
te plantara aquí entre tus propias cosas
barrerías con todo lo que ves,
derribarías todo, romperías las postales, las camisetas,
robarías la caja y la gastarías entera en alcohol y volverías
a tu cama en las alturasy despertarías
sin acordarte de nada. quienes amamos tanto tu vida
que la hicimos un fetiche
nos quedaremos afuera, esperando atrapar
cualquier cosa que caiga: vajilla rota, una nube aplastada,
veremos tu mano en el viento y la lluvia,
escucharemos tu voz en las calles atronadoras,
te seguiremos desde el porno-shop hasta el pub
ida y vuelta. y luego caerá un árbol,
o una hoja, alguien se asomará a u na ventana,
un gato bajará por un callejón
y por fin
te entenderemos.
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todas las mañanas el aeropuerto de enfrente me da lecciones de partir

2010-10-05T09:16:00.000-07:00

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conejillo de indias

cuando tenía seis años

me regalaron un conejillo de indias.

¡qué dolor de corazón tenía

porque el animalito sólo quería jugar debajo de la cocina!

lo llevaba a la sala

a los lugares más lindos, más limpios,

a él no le importaba:

lo que quería era estar debajo de la cocina.

no hacía ningún caso de mis cariñitos...

- mi conejillo de indias fue mi primera novia.

cuento cruel

la uremia no lo dejaba dormir. la hija le dio una inyección de sedol.

- papá, verás, vas a dormir.

el padre se calmó y esperó. diez minutos... quince minutos... veinte minutos... ¿quién dijo que venía el sueño? entonces, él imploró llorando:

- ¡Mi jesusito!

pero jesusito ni se molestó.

el animal

ayer vi a un animal

en lo inmundo del patio

buscando comida entre residuos.

cuando encontraba algo

no lo examinaba ni lo olía:

lo engullía vorazmente.

el animal no era un perro,

no era un gato,

no era una rata.

el animal, mi dios, era un hombre.

poética

estoy harto del lirismo comedido

del lirismo que se porta bien

del lirismo funcionario público con libro de asistencia expediente protocolo y manifestaciones de aprecio al sr. director

estoy harto del lirismo que se detiene y va a averiguar en el diccionario el sello vernáculo de algún vocablo

abajo los puristas

todas las palabras sobre todo los barbarismos universales

todas las construcciones sobre todo las sintasxis de excepción

todos los ritmos sobre todo los innumerables

estoy harto del lirismo enamorador

político

raquítico

sifilítico

de todo lirismo que capitula a lo que quiera que sea fuera de sí mismo

lorca reescrito

2010-10-05T07:48:00.000-07:00

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plata, neón, farol

y luces intermitentes

la luna

sobre edificios

ventanas de acero

se nublan

y al comienzo de la mañana se mueven

trasvestis en la esquina

plata, neón, farol

y luces intermitentes

preguntas y respuestas

2010-09-30T10:15:00.000-07:00

hará pronto seis meses que mi casa es la única habitable en toda esta cuadra cercada por demoliciones y construcciones que, de interrumpidas, semejan grandisosos esqueletos. "la calle de las ruinas", han bautizado mis pocos amigos a esta cuadra, que en verdad es un breve pasaje llamado general r. f. lobrano.

¿semiótica?

2010-09-29T08:25:00.000-07:00

padre, yo me espanto

de estar preso en mi cuerpo, el condenado

umbral, perfecto, este retorno, padre

eternamente en viaje y muerto, por las cuatro

estaciones y la suerte

echada de los hombres, los hijos

obedientes de la especie, padre,

los muertos venideros. ¿quién es

este huésped en mi cuerpo? estos años,

¿de quién son prisioneros en las venas?

¿qué hago, padre, con mi espanto

a cuestas, y mis días

en los días implacables de los hombres?